Er ging durch eine kleine Arkade in die Hauptlobby und näherte sich dem Sicherheitspult mit einem finsteren Blick. Eine uniformierte Wache begrüßte ihn freundlich genug, aber der Typ war offensichtlich nervös.
Bolan ließ seinen Schultergurt kurz sichtbar werden, als er seinen Mantel öffnete, um eine offizielle Brieftasche mit Abzeichen vorzuführen, die er dem Mann zeigte und sofort in seine Tasche zurücklegte. „Vierzehnter Stock“, sagte er schroff. „Störungsmeldung. Haben Ihre Leute das überprüft?“
„Ja, sicher“, antwortete der Wächter, sein Lächeln war immer noch da. „Ich habe vor fast einer Stunde das Okay dafür eingeholt.“ Er schnaubte, als er erklärte: „Der verdammte Vogelschwarm ist da oben direkt gegen ein Fenster geflogen.“
„Das muss ich mir ansehen“, bestand Bolan. Er schnappte sich das Gebäuderegister und trug sich ein.
Die Wache protestierte: „Nun, warten Sie, ich rufe besser an …“, als Bolan sich zu den Aufzügen begab.
Der Kerl hatte das Telefon am Ohr, als Bolan in den Lift stieg und losschlug. Es würde ihn dort oben sicher ein Empfang erwarten. Er befreite die Beretta und fädelte den Schalldämpfer ein, dann schloss er seine linke Faust um ein Ersatzmagazin und wartete darauf, dass die Tür aufgleiten würde.
Er sprang ins kalte Wasser, mit nur der verrücktesten Idee, was die Lage dieses Höllenlochs dort oben betraf, und weniger als eine Stunde nach einem harten Schlag auf dasselbe Ziel.
Ein Höllenloch am Himmel, sicher – das wäre es.
Was war also neu? Zwischen Leben und Tod gab es nichts Neues, nicht für einen Typen wie Mack Bolan.
Alle Ecken der Hölle rochen gleich.
Kapitel 3: Blitzkrieg
Vier Männer warteten in der kleinen Lobby im vierzehnten Stock auf ihn, aber sie waren offensichtlich nicht auf einen Blitzstart vorbereitet. Es war ein „Bullen-Set“ studierter Lockerheit – ein Mann sortierte nachlässig Papiere an einem winzigen Schreibtisch in der Nähe des Fahrstuhls, ein anderer saß lässig auf einem Stuhl an der Wand, ein zusammengehöriges Paar Ganoven lümmelte gegen eine Tür am anderen Ende, über der eine Überwachungskamera angebracht war.
Harte Sicherheit, sicher. Aber nicht hart genug.
Bolan explodierte in die Lobby, während die Beretta sang, die erste Runde den Kopfknochen am Schreibtisch fand und den Papiersortierer nach hinten kippen ließ, zwei bogenförmige Wände umrundete und dann in einen Seitwärtstauchgang stürzte, mit Stuhl und allem.
Der blitzschnelle Doppelschlag erwischte den ganzen Satz mit eingefrorenen oder toten Reflexen. Die Runden drei und vier spuckten über die kleine Lobby, um die beiden Jungs an der Tür festzunageln, bevor die betäubten Nerven reagieren konnten. Die fünfte Runde zerschmetterte die Fernsehkamera, und der Rest des Magazins riss den Verriegelungsmechanismus aus der Tür zum inneren Heiligtum heraus.
Bolan war gerade dabei, den verbrauchten Clip auszuwerfen und den Ersatz einzuklicken, als er sich schnell in den „kühlen Raum“ begab, wo zuvor Joey Puli seine Audienz beim Chef von Oahu erwartet hatte. Nur wenige Herzschläge waren verstrichen, seit der Todeskandidat aus diesem Aufzug ausgebrochen war. Er bewegte sich auf engstem Raum, mit blitzschnellen Reflexen, die durch das geringste Zögern zum völligen Scheitern gebracht werden würden. Es gab also keine verlorene Bewegung, als er die Sicherheitskabine betrat und sofort die dortige Situation erfasste.
Die Innentür war schwer und mit einem Sicherheitsschloss versehen – vielleicht sogar elektronisch versiegelt. Bolan verschwendete keine kostbaren Sekunden auf diese Tür. Ohne den Schritt zu unterbrechen, ergriff er den hölzernen Stuhl, der zuletzt Puli beherbergt hatte, und hievte ihn in die Spiegelwand. Er ging weiter und nahm dabei einen großen Teil der Wand mit. Bolan tauchte in das Wrack ein, ohne eine Ahnung davon zu haben, in was er sprang, außer einem blitzartigen Eindruck von sich in elektrischer Reaktion zusammenschiebender Körper.
Die Sicherheitszelle war schwach beleuchtet, klein und bis auf ein paar Hocker und eine Steuerkonsole unmöbliert. Drei Männer waren dort drinnen: einer lag nun auf dem Boden und stöhnte in den Trümmern, ein anderer stand mit dem Rücken zur Wand und wedelte mit einer Waffe, der andere bewegte sich schnell auf eine Tür zu.
Die Beretta hustete als unmittelbare Reaktion auf die unmittelbare Herausforderung. Der Wachmann an der Wand starb, während die Augen verdreht waren und die Waffe reflexartig in die Decke schoss. Der Mann an der Tür brach einen wilden Schuss ab, als er in einen anderen Raum verschwand. Derjenige auf dem Boden versuchte benommen, einen Weg zu seiner Waffe zu finden, als ihm stattdessen ein Parabellum-Geschoss den Weg zur Hölle öffnete.
Bolan assimilierte das Sicherheitslayout dieser Suite im vierzehnten Stock mit einem kurzen Blick auf die elektronische Konsole. Es war genau so, wie es seine Informationen angezeigt hatten: Oliveras war fast paranoid in seinen Sicherheitsvorkehrungen. Jede Tür im Gebäude konnte durch dieses Hauptpult verriegelt werden.
Der Blitzkrieger hielt nur lange genug inne, um die Master-Entriegelungssteuerung unter Spannung zu setzen, bevor er durch die Türöffnung weiterlaufen konnte. Er erreichte diesen Punkt gerade, als der dritte Mann durch eine gewölbte Türöffnung am anderen Ende eines größeren Raumes sprintete. Die Beretta hustete bei der Verfolgung, ihre kleine züngelnde Rakete holte die Beute ein und schlug sie mit dem Gesicht nach unten nach vorne ins Nichts.
Der Kerl hatte nur auf einen Punkt zusteuern können. Bolan folgte dieser Spur bis zu ihrem logischen Ende, einem Raum an der Außenwand, der durch eine massive Tür mit verzierten Beschlägen geschützt war.
Die Tür war einige Zentimeter angelehnt, aber schwang noch, als Bolan ankam. Er traf sie im vollen Galopp und ging direkt hindurch. Ein kleiner Kerl auf der gegenüberliegenden Seite geriet in den Rückschwung; er stolperte rückwärts, stürzte, eine schnaubende 38er in einer Pfote, die sich in den Boden entleerte. Ein Parabellum-Zischen explodierte im Gesicht des Mannes, als Bolan über ihn rannte und in einen großen, verschwenderisch dekorierten Raum weiterlief.
Es war ein Schlafzimmer, und mehr noch; mit einem kreisrunden Bett, das mit einer Vielzahl von perversen Geräten ausgestattet war. Es gab auch eine Bar, eine im Boden eingelassene Badewanne, einen kleinen Fitnessraum in einer Ecke, eine effiziente Küche und eine Reihe überladener Möbel. Offensichtlich verbrachte Oliveras die meiste Zeit seines Lebens hier in diesem einen Raum. Aber im Moment nicht.
Joey Puli war der einzige Bewohner des Raumes. Er war an einen verchromten Küchenstuhl in der Nähe des Bettes gefesselt. Sein Mund blutete, sein Gesicht war geschwollen und verfärbt. Der kleine Hawaiianer starrte den Neuankömmling mit gespenstischen Augen an und murmelte: „Sieh dir an, was du mir eingebrockt hast.“
Bolan knurrte: „Wo ist Oliveras?“
Die glasigen Augen verlagerten sich auf die andere Seite des Raumes. „Versteckt sich im Schrank.“
Da war er in der Tat. Der Herr von Oahu trug einen Seidenpyjama und hielt einen Schluck Branntwein in der Hand, als wäre er eine Waffe. Mit getrübten Augen, die nach einem Ausweg aus der Kiste suchten, begrüßte der Herr von Oahu das Gericht mit einem verzweifelten Stöhnen.
Aus zwei Schritten Entfernung warf Bolan eine Todesmedaille in das Brandyglas und verkündete leise: „Bitte sehr.“
Der dicke Mann lehnte sich schwach an ein Regal mit Anzügen zu fünfhundert Dollar und stöhnte: „Warten Sie. Lassen Sie uns sicher sein.“
„Ich bin sicher“, sagte Bolan kalt. „Zeit für einen Abschiedskuss, Kerl.“
„Warten Sie. Bitte! Wir können eine Lösung finden. Alles, was Sie wollen. Sagen Sie einfach, was Sie wollen, Sie bekommen es. Ich bin ein reicher Mann. Ich kann Ihnen …“
Bolan trat zurück und befahl: „Raus da!“
Oliveras griff nach dem Türpfosten und richtete sich auf, dann fiel er fast in den Raum. Das Glas fiel herunter, rollte über den Boden und