«Прости за молчание и строгость…»
Прости за молчание и строгость.
Каждый раз, кажется, что все разбилось на нити.
Я не куплю тебе больше йогурт
Ни шоколадный,
ни фруктовый,
который можно из банки выпить.
А ты из какого-то чувства меры не будешь делить меня на части.
Тебе наплевать на вкус и запах моей спермы
и на красоту моих деепричастий.
Может, это все ложь и видимость скверны?
Видимость того, как нами диктует слабость.
Я люблю тебя больше, чем бесконечность полусферы
бездонного океана, упавшего Посейдону в лапы.
Я люблю тебя больше, чем жизнь эту страшную.
И каждый день любовь эта все ярче хлещет!
Я просто скучаю о тебе, как труба о печной саже,
как о глажке утюгом постиранные вещи.
Тебе наплевать, я знаю, и все это совсем ничего не значит.
Я или кто-то другой придет к тебе на ужин.
А с какой все же символикой нашей любви мячик
футбольный,
баскетбольный,
или просто упавший в лужу?
Не знаю, как закончить.
Еду за очками.
Тебе снова больно одной и, возможно, плохо.
Я люблю тебя. Ты поглотила мою память.
Каждой клеткой своей
до моего последнего вздоха.
«Хочешь, я буду твоим ярким светом?..»
Хочешь, я буду твоим ярким светом?
Ты оставайся моей тьмой, если так чувствуешь, слышишь?
Хочешь я буду твоей планетой?
Буду дождем, который стучит по твоей крыше?
Хочешь, я буду твоим нелюбимым?
Самым оборванными и не желанным?
Просто, можно, я буду с тобой молчаливым
И буду зализывать твои раны?
Хочешь, я стану совсем забытым?
Сотканным из всех твоих противоречий?
Хочешь, я буду муку цедить сквозь сито?
Или душу свою сжигать, как свечи?
Хочешь, я буду твоим ярким светом?
Ты оставайся моей тьмой, если так чувствуешь, слышишь?
Хочешь, я буду твоей планетой?
Буду дождем, который стучит по твоей крыше?
Утренний натюрморт
Очень холодное утро,
с алюминиевым привкусом сок.
Стук дождя создает амплитуду,
повторяя мой тихий слог.
И горячее влажное сердце
обертонами прямо внутри
разольет в постоянной инерции
имитацию чьей-то игры.
То уходит октавами в форте,
то слегка приглушает звук.
Переменным штрихом без аккордов
подменяет привычный стук.
На столе на красивых тарелках
теплый джем и засохший хлеб.
Темный кофе под аплодисменты
закипает. Остыл омлет.
И покрылась крошками скатерть.
Завтрак кончился, близится день.
Интересно терпения хватит
дочитать вам всю эту хрень?
Сбивчивое
Солнце