Komfortzone. Robin Becker

und nach vier Semestern abgebrochen hatte, weil er sechs Tage die Woche an Seminaren, Proben und Theateraufführungen teilnehmen musste und sich ohne genehmigten Urlaub nicht weiter als dreißig Kilometer von der Hochschule entfernen durfte.

      Auf der Fußgängerbrücke, die über die Aare führte, rief ich bei der Kfz-Werkstatt an und bat, Herrn Schröder sprechen zu können, ich wollte ihm Bescheid geben, dass meine Sachen am Donnerstag abgeholt werden.

      „Herr Schröder hat seit gestern Urlaub“, sagte er mürrisch. Im Hintergrund schien einer Metallstücke umzurühren.

      Ich erklärte ihm, dass es um die Klamotten in einem weißen Sprinter ginge, der letzte Woche abgeschleppt worden sei, nannte meinen Namen und das Nummernschild des Fahrzeugs.

      „Warten Sie.“

      Nach einer Ewigkeit des Wartens wurde es mir zu blöd und ich schrie immerzu Hallo gegen diesen verdammten Lärm an, wollte gerade auflegen, als der Typ laut in den Hörer schnaufte, das Fahrzeug habe man heute Morgen verschrottet.

      „Was, wieso das denn?“

      „Die Reparatur wäre teurer gekommen, als der Wagen wert ist.

      „Ja, und meine Sachen?“

      „Hat man leider übersehen.“

      „Übersehen?“

      „Ja, Riesensauerei. Die neuen EU-Verordnungen verlangen noch striktere Trennung. Wir mussten den Wagen aufschneiden.“

      „Moment mal. Sie meinen, Sie haben meine Sachen alle verschrottet?“

      „Ich nicht.“

      „Meine Stereoanlage, meinen Computer, mein Fahrrad, meine Bücher –“

      „Hören Sie!“

      „Meine Tagebücher, meine Fotoalben, meine braune Lederjacke.“

      „Ich kann da nichts für.“

      „Der Herr Schröder, der hat mir zugesichert –“

      „Tut mir leid.“

      „Mein Sekretär!“, brüllte ich. „19. Jahrhundert, ein Erbstück von meinem Großvater.“

      „Ich schlage vor –“

      „Ja was?“

      „Das ist Angelegenheit der Versicherung.“

      „Welcher Versicherung?“

      „Keine Ahnung. Ihrer Autoversicherung.“

      „Was ist das überhaupt für ein Scheißlärm?“

      „Was?“

      „Sehr laut da bei Ihnen.“

      „Die gute Trennmaschine, Wilma, auf dem neusten Stand.“

      „Können Sie mir bitte schriftlich mitteilen, dass Sie versehentlich den Inhalt des Sprinters mit verschrottet haben.“

      „So etwas machen wir nicht. Das hier ist ein Schrottplatz und eine Kfz-Werkstatt, keine Anwaltskanzlei. Ich muss jetzt arbeiten.“

      „Jetzt warten Sie doch mal.“

      Er legte einfach auf.

      Ich rief Alex an, sprach auf seinen Anrufbeantworter, dass diese Schrottplatzidioten meine Sachen verschrottet haben, und gab meine neue Telefonnummer durch.