Потом был свет, и грохот, и тьма…
«Вот так, должно быть, и помирают люди», – мелькнула последняя, полузадушенная мысль…
Глава 2,
которая учит читателя: не снимай то, что не тобой повешено
На самом деле никто не умер.
Они сидели плечом к плечу на плоском и широком камне, о шершавую поверхность которого только что очень чувствительно треснулись. Холодно было – зуб на зуб не попадал, и куртка толком не спасала.
Ветер гнал по низкому багровому небу рваные клочья черных туч. Невыразимо унылая равнина тянулась на все четыре стороны горизонта, сколько хватало глаз, – ни деревца, ни самого чахлого кустика, только редкие плоские камни, чуть выступающие над топкой серой почвой. В воздухе висел запах тлена, как в старом погребе. Мертво, голо, беспросветно. Признаков жизни – никаких…
– Да-а, – с чувством протянул Иван. – Мрачное же место – этот твой Флангальд…
– Место мрачное, – согласился Кьетт. – Но кто тебе сказал, что это Флангальд? Я бы сказал, ничего общего!
– То есть… как?! – опешил Иван. – Если это не Флангальд… Нет, ты УВЕРЕН?! Может, просто место тебе незнакомое, ну в сторонку нас отнесло, я ведь в колдовстве не очень смыслю… не рассчитал малость…
– Я уверен АБСОЛЮТНО. ЭТО НЕ ФЛАНГАЛЬД! – отчеканил Кьетт.
– А что же тогда? Где мы вообще?! – В голосе Ивана явственно слышались панические нотки.
– Откуда мне знать? – пожал плечами Кьетт, сохраняя внешнее спокойствие. – Колдовал ты, тебе виднее, куда нас забросило! – Помолчал и добавил: – Должно быть, ты сделал что-то не так.
– Что я мог сделать не так? – искренне возмутился Иван. – Все, как написано: сжег, смешал, сказал…
Кьетт окинул его подозрительным взглядом.
– Может, компоненты плохие были? Знаешь, с кровью девственниц всегда есть риск. Торговцы так и норовят…
– Девственница она была! – перебил Иван свирепо. – Головой ручаюсь!
– Ну ладно, ладно, – поспешно согласился Кьетт, бурная реакция товарища по несчастью его, похоже, напугала, – девственница так девственница, тебе виднее. Наверное, это шерсть негодная оказалась, подсунули вместо крысы крашеного хорька…
– Я ее самолично состриг с живой толстой белой крысы…
– А-а! – обрадовался Кьетт. – Так с серой надо было! Белые для магии плохо подходят… Хотя нет. Не мог цвет такое радикальное влияние оказать, чтобы на другой уровень перебросило! Во времени сдвинуть, на день вперед, на день назад – куда ни шло. Но в другой мир… Нет и нет! Не в шерсти дело. Моча ослиная была?!
– Сам. Из-под кобылы. Собрал.
– А ты хорошо смотрел? Может, она была