И самой верной старости приметой
Морщинки набегают на глаза,
А в уголочках копится слеза…
А впрочем, что писать про всё про это…
И всё обрыдло аж порой до сблёва,
Поэт хреновый ты, товарищ Вова,
И жизнь твоя беспутная хренова.
Костюм поэта ты напялил не по росту,
А сил и времени на всё – едва-едва,
Играть словами, ах, как это просто,
Во рту от слов уже шершавая короста,
Да толку что, когда вся жизнь – слова.
А тут ещё с похмелья голова,
Знать, самогон был явно не по ГОСТу,
Не зря ж я подавился им сперва…
«Процессом стихосложения…»
Процессом стихосложения
я убиваю время,
Которого слишком много
в растянутых сутках моих,
Которого слишком мало,
чтоб новое бросить семя
И, жизнь размотав на начало,
дождаться плодов иных.
И я опускаюсь в омут
забывчивости минутной,
Из этих минут слагая
часы бесконечного дня.
И катятся воды забвенья
белесой волною мутной,
И я прохожу сквозь время,
а время идёт сквозь меня.
Играя бездумно словами,
я коротаю ночи,
Которые нужно бы было,
наверное, попросту спать,
Но тихими мирными снами
я избалован не очень,
И, забавляясь словами,
я вынужден ночь коротать.
Вычёркивая минуты,
вычёркивая недели,
Я убиваю время
под слякотный шорох дождя,
Я убиваю время
под звоны апрельской капели,
И, убивая время,
я убиваю себя.
Декабрь
Вот и осень прошла. Облетевшей листвой
Прикоснулась ко мне давней грусти пора.
Отшумели дожди над моей головой,
А сегодня с утра снегопад у двора…
Тихо падает снег,
Монотонно беля
За окошком поля,
У дорог тополя,
И застыла земля,
О покое моля,
Только дрожь ковыля
От стебля до стебля.
Снова замерло всё до прихода весны,
Лес уснул, утонув в снегопаде густом,
Может, видит он сны, вековечные сны,
Может, стынет в снегу в ожиданье пустом.
Тихо падает снег
В обрамленье окон,
Словно падает он
Всех веков испокон,
Из ушедших времён
Позабытый мой сон,
Долгожданный поклон
Ликам старых икон.
В снегопад распахну настежь окна и дверь,
Приглашу снегопад в опустевший свой дом,
Чтобы годы разлук, невозвратных потерь
Он укрыл своим белым холодным крылом.
Тихо падает снег
На утраты всех лет,
Горьких прожитых мет
Засыпает он след,
И уже больше нет
Ни печалей, ни бед,
Лишь