От «А» до «Я». Владимир Бастраков. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Владимир Бастраков
Издательство: Атанор
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2020
isbn: 978-5-6044189-2-5
Скачать книгу
всего прохожий,

      Угасли в них мои шаги…

      И каждый год был схож с другим,

      И каждый был с другим не схожий.

      Теперь по-своему итожит

      Мой каждый год, что в жизни прожит,

      Строка сонета под рукой.

      Но обо всём уже пропето,

      И всё кончается сонетом,

      Его последнею строкой…

      XIII. Безвременье

      Май 1989 – сентябрь 1990

      «Стихи – не блажное желание…»

      Стихи – не блажное желание

      Устроить словесный канкан,

      А способ существования

      В том мире, который мне дан.

      Стихи – это шанс, чтобы выстоять,

      Пройти роковую ступень,

      Ружьё зарядить и… не выстрелить

      В усталого сердца мишень.

      Когда же под горлом без роздыха

      Полощется злоба стихий,

      Глотками бесценного воздуха

      Становятся в жизни стихи.

      Нет, я не избранник Создателя —

      Шедевров, увы, не творю.

      Стихам не ищу почитателя,

      Я просто их вам говорю…

      VII сонет

      «Избавь нас бог судить других!» —

      Наимудрейшее из правил…

      Но не отвёл моей руки

      Господь от кар и не избавил.

      И я судил, карал, как мог,

      Со всею строгостью закона,

      Покуда сам не изнемог,

      Своим стараньем утомлённый.

      Тогда уже другой судья

      За всё сполна судил меня,

      И приговор свой он исполнить постарался —

      Меня не на цепь посадил,

      А волком в поле отпустил,

      Чтоб средь пустыни белой след мой оборвался.

      VIII сонет

      И вот в безмолвии равнин,

      Свободным ветром в поле,

      Себе и полю господин,

      Живу один на воле.

      Вокруг холодные снега,

      И надо мной не имут власти

      Ничья петля, ничья рука —

      Быть может, в этом счастье?

      Куда хочу, стремлю свой бег

      И коротаю бегом век,

      Мне лишь метель поёт в ночи свои сказанья,

      И, усмиряя духом плоть,

      Благодарю тебя, Господь,

      Что ты бессмертие не дал мне в наказанье…

      Май

      Вот и ушла зима

      с вьюжными хлопьями снега,

      В рощах, когда-то глухих,

      нынче поют соловьи.

      И в предвечернюю синь

      майского тёплого неба

      Ласковый ветер шепнул

      что-то о давней любви.

      Только метели всех лет

      снегом забили уши,

      Только морозы всех зим

      сердце сковали льдом,

      Холод сквозных пространств

      выстудил наши души,

      И не согреть их черёмухи

      белым горящим костром.

      И бесполезен день,

      длинный, как век вселенной,

      И не тревожит синь

      старых забытых снов —

      Не растопить снегов

      цветом черёмухи пенной,

      Прошлых протяжных зим

      не растопить снегов.

      Июнь

      С