– Озеро выглядит как-то дёше-ево, – произнес какой-то парень позади меня.
Ему ответила девушка.
– Думаю это из-за шторма, что бушевал тут вче-ера ночью.
Парочка разговаривала с характерным акцентом, свойственным этому «Широкоплечему городу».
– Ты по-омнишь прошлый Новый год, когда мы чуть не замерзли, переходя мост на Мичиган-Авеню, когда шли к Башне Джона Хэнкока?
– О боже, помню, – ответила девушка.
– Наверняка, мороз стоял минус десять. Даже барашки на волнах превра-атились в лед. А ветер был резким, как острый нож!
– Что ж, я не буду поэтому скучать. Там, куда мы едем, будет как во Флориде.
Они, наверное, с запада.
И словно в опровержение я услышал прямо перед собой:
– Можешь дать мне свою ручку? Я не могу на-айти свою.
Послышался ответ парня.
– Вот, возьми... Думаю, если мы попадем в Карбондейль вовремя, то окажемся в Ка-аире около 11.00.
Ка-аире? Эти люди из Южного Иллинойса!
Небо над озером было ясным, кристально чистым и казалось холоднее, чем должно быть ранней осенью. Какой сейчас месяц? Сентябрь? Октябрь? Я всегда путался в датах. Яркий бордовый лист неспешно пролетел мимо медленно двигающегося поезда. Вскоре появились аккуратно причесанные зеленые газоны, затем типовая застройка и, наконец, черная глинистая земля северного Иллинойса, борозды которой убегали вдаль, словно небольшие черные волны, которые, казалось, никогда-никогда не заканчивались. Волна за волной, и снова волна...
Я вздрогнул, услышав: «МАХХХХХХТОООООН... Матон – следующая остановка».
Поезд прибыл в Южный Иллинойс.
Я посмотрел на запястье, чтобы узнать время, но часов не было, так же, как и мобильного телефона. Засунув руку в карман, я вытащил карманные часы с изображением рыбака на крышке и щелкнув замочком, открыл циферблат. 6:56. Каким-то образом я потерял три часа времени и пропустил большую часть штата Иллинойс. Пузырек с таблетками был в кармане, и так как туман в голове быстро рассеивался, я проглотил две таблетки, что показались мне стимулирующими, и вскоре уже наслаждался мерным стуком колес поезда, перекатывающихся через зазоры в рельсах.
Дах-дах-дах-дааааааааах!
Это звучало как начало девятой симфонии Бетховена.
Дах-дах-дах-дааааааааах!
Какие же они тупицы, те, что насмехаются над классической музыкой, устанавливая ее вместо рингтонов на телефоны.
– Да? – произнес молодой бесплотный голос впереди меня.
Пауза.
– О да, мы в «Салюки», приблизительно в часе езды от Карбондейля.
Пауза.
– Что опять?! Хорошо, ты... связь пропадает.