Reid terminó la llamada. Iba tras sus chicas, con o sin la ayuda de la CIA.
CAPÍTULO TRES
Después de colgarle al subdirector, Reid se paró en la puerta de la habitación de Sara con la mano en la perilla. No quería entrar ahí. Pero necesitaba hacerlo.
En vez de eso, se distrajo con los detalles que conocía, repasándolos en su mente: Rais había entrado en la casa por una puerta sin llave. No había signos de entrada forzada, ni ventanas ni puertas con cerraduras rotas. Thompson había tratado de luchar contra él; había evidencia de una lucha. Al final, el viejo había sucumbido a las heridas de cuchillo en el pecho. No se habían hecho disparos, pero la Glock que Reid guardaba en la puerta principal había desaparecido. También la Smith & Wesson que Thompson mantenía siempre en la cintura, lo que significaba que Rais estaba armado.
Pero, ¿adónde las llevaría? Ninguna de las pruebas de la escena del crimen que era su casa conducía a un destino.
En la habitación de Sara, la ventana seguía abierta y la escalera de incendios aún desplegada desde el alféizar. Parecía que sus hijas habían intentado, o al menos pensado, intentar bajar por ella. Pero no lo habían logrado.
Reid cerró los ojos y respiró en sus manos, queriendo apartar la amenaza de nuevas lágrimas, de nuevos terrores. Y en vez de eso, recuperó el cargador del teléfono celular, que aún estaba conectado a la pared junto a su mesita de noche.
Había encontrado el teléfono de ella en el sótano, pero no se lo había dicho a la policía. Tampoco les mostró la foto que le había sido enviada con la intención de que la viera. No pudo entregar el teléfono, a pesar de que claramente era una prueba.
Podría necesitarlo.
En su propio dormitorio, Reid conectó el teléfono celular de Sara a la toma de corriente de la pared detrás de su cama. Puso el dispositivo en silencio, y luego activó la transmisión de llamadas y mensajes a su número. Por último, escondió el teléfono entre el colchón y el somier. No quería que se lo llevara la policía. Lo necesitaba para mantenerse activo, por si venían más provocaciones. Las provocaciones podrían convertirse en pistas.
Rápidamente llenó una bolsa con un par de mudas de ropa. No sabía cuánto tiempo iba a estar fuera, hasta dónde tendría que llegar. Hasta los confines de la tierra, si es necesario.
Cambió sus zapatillas por botas. Dejó su billetera en el cajón de su cómoda. En su armario, metido en el pie de un par de zapatos de vestir negros, había un fajo de dinero de emergencia, casi quinientos dólares. Se lo llevó todo.
Sobre su tocador había una foto enmarcada de las chicas. Su pecho se volvió apretado con sólo mirarlo.
Maya tenía su brazo sobre los hombros de Sara. Ambas chicas sonreían ampliamente, sentadas frente a él en un restaurante de mariscos mientras él les tomaba una foto. Era de un viaje familiar a Florida el verano anterior. Lo recordaba bien; había tomado la foto unos momentos antes de que llegara la comida. Maya tenía un daiquiri virgen delante de ella. Sara tenía un batido de vainilla.
Estaban felices. Sonriendo. Contentas. A salvo. Antes de que él les hiciera caer algo de este terror sobre ellas, estaban a salvo. En el momento en que se tomó esta foto, la noción misma de ser perseguidas por radicales con la intención de hacerles daño y ser secuestradas por asesinos, era cosa de fantasía.
Esto es tu culpa.
Volteó el marco y abrió la parte de atrás. Al hacerlo, se hizo una promesa. Cuando él las encontrara — y las voy a encontrar — él habría terminado. Terminado con la CIA. Terminado con las operaciones encubiertas. Terminado con salvar el mundo.
Al diablo con el mundo. Sólo quiero que mi familia esté a salvo y mantenerlas seguras.
Se irían, se mudarían lejos, cambiarían sus nombres si lo necesitaran. Todo lo que importaría por el resto de su vida sería la seguridad de ellas, su felicidad. Su supervivencia.
Tomó la foto del marco, la dobló por la mitad y la metió en el bolsillo de su chaqueta.
Necesitaría un arma. Probablemente podría encontrar una en la casa de Thompson, justo al lado, si se las arreglara para entrar sin que la policía o el personal de emergencia lo vieran…
Alguien se aclaró la garganta en voz alta en el pasillo, una obvia señal de advertencia que significaba para él en caso de que necesitara un momento para calmarse.
“Sr. Lawson”. El hombre entró por la puerta del dormitorio. Era bajo, algo gordo en el medio, pero tenía líneas duras grabadas en su cara. Le recordó a Reid un poco a Thompson, aunque eso podría haber sido sólo culpa. “Soy el detective Noles, del Departamento de Policía de Alejandría. Entiendo que este es un momento muy difícil para usted. Sé que ya ha dado una declaración a los oficiales que respondieron primero, pero tengo algunas preguntas de seguimiento para usted que me gustaría que constaran en acta, por favor, venga conmigo a la comisaría”.
“No”. Reid cogió su bolso. “Voy a encontrar a mis chicas”. Salió de la habitación y pasó al detective.
Noles le siguió rápidamente. “Sr. Lawson, desanimamos a los ciudadanos a tomar medidas en un caso como éste. Déjenos hacer nuestro trabajo. Lo mejor que puede hacer es quedarse en un lugar seguro, con amigos o familia, pero cerca…”
Reid se detuvo al final de las escaleras. “¿Soy sospechoso del secuestro de mis propias hijas, detective?”, preguntó, con voz baja y hostil.
Noles lo miró fijamente. Sus fosas nasales se abrieron brevemente. Reid sabía que su entrenamiento dictaba que este tipo de situación se manejara con delicadeza, para no traumatizar aún más a las familias de las víctimas.
Pero Reid no estaba traumatizado. Estaba furioso.
“Como dije, sólo tengo algunas preguntas de seguimiento”, dijo Noles cuidadosamente. “Me gustaría que me acompañara a la comisaría”.
“No me importan sus preguntas”. Reid le devolvió la mirada. “Voy a entrar en mi auto ahora. La única forma de que me lleven a algún lado es esposado”. Quería que ese detective robusto se fuera de su vista. Por un breve momento incluso consideró mencionar sus credenciales de la CIA, pero no tenía nada que lo respaldara.
Noles no dijo nada cuando Reid se volvió hacia su talón y salió de la casa hacia el camino de entrada.
Aun así, el detective lo siguió, saliendo por la puerta y cruzando el césped. “Sr. Lawson, sólo se lo preguntaré una vez más. Considere por un segundo cómo se ve esto, usted empacando una maleta y huyendo mientras estamos investigando activamente su casa”.
Una fuerte sacudida de ira atravesó a Reid, desde la base de su columna vertebral hasta la parte superior de su cabeza. Casi se le cae el bolso ahí mismo, tanto era su deseo de girarse y golpear al detective Noles en la mandíbula por haber insinuado que podría haber tenido algo que ver con esto.
Noles era un veterano; debe haber sido capaz de leer el lenguaje corporal, pero sin embargo siguió adelante. “Tus chicas están desaparecidas y tu vecino está muerto. Todo esto pasó mientras no estabas en casa, pero no tienes una coartada sólida. No puedes decirnos con quién estabas ni dónde estabas. Ahora te vas corriendo como si supieras algo que nosotros no sabemos. Tengo preguntas, Sr. Lawson. Y conseguiré respuestas”.
Mi coartada. La coartada real de Reid, la verdad, era que había pasado las últimas cuarenta y ocho horas persiguiendo a un enloquecido líder religioso que estaba en posesión de un lote del tamaño de un apocalipsis de viruela mutada. Su coartada era que acababa de llegar a casa después de salvar millones de vidas, tal vez miles de millones, sólo para descubrir que las dos personas que más le importaban en todo el mundo no estaban en ninguna parte.
Pero,