Oliver Twist. Charles Dickens

ihm vor den Ohren, al­les dreh­te sich um ihn, und schwach, wie er von der über­stan­de­nen Krank­heit war, sank er plötz­lich in Ohn­macht.

      *

      Als der Bal­do­we­rer und Mas­ter Char­ley Ba­tes sich un­ter dem Ruf »Hal­tet den Dieb« sich der Hetz­jagd an­ge­schlos­sen, bo­gen sie plötz­lich in ein Ge­wirr von en­gen Gas­sen und Hö­fen ab und blie­ben schließ­lich atem­los in ei­ner nied­ri­gen fins­te­ren Tor­flur ste­hen. Dann platz­te Char­ley Ba­tes mit ei­nem brül­len­den Ge­läch­ter her­aus, ließ sich auf eine Tür­stu­fe fal­len und wälz­te sich au­ßer sich vor Ver­gnü­gen hin und her.

      »So hör doch schon auf, dum­mes Lu­der«, brumm­te der Bal­do­we­rer und blick­te sich scheu um.

      »Ich kann mich nicht hal­ten, ho­ho­ho«, brüll­te Char­ley. »Wie er so da­hin­ges­aust ist und alle Au­gen­bli­cke an­ge­prallt ist ge­gen einen La­ter­nen­pfahl, grad als ob er auch aus Ei­sen wär – ho­ho­ho – und ich mit dem Rie­ger­lap­pen im Sack – ho­ho­ho -« und wie­der wälz­te sich Mas­ter Ba­tes vor La­chen auf der Tür­schwel­le.

      »Was meinst du wohl, was wird Fa­gin sa­gen?« frag­te der Bal­do­we­rer.

      »Na, was soll er denn sa­gen?«

      »Ja eben, das ists doch.«

      »Meinst du, er wird was sa­gen?« frag­te Mas­ter Char­ley und hielt in sei­ner Hei­ter­keit plötz­lich inne, denn das Be­neh­men sei­nes Kol­le­gen wirk­te be­ängs­ti­gend auf ihn.

      Mr. Dawkins pfiff ein paar Se­kun­den durch die Zäh­ne, dann nahm er den Hut vom Schä­del, kratz­te sich und nick­te be­denk­lich.

      »Na, so sag, was du meinst«, dräng­te Mas­ter Char­ley.

      »Ach was, kann mir schließ­lich auch wurst sein«, brumm­te der Bal­do­we­rer, und ein flüch­ti­ges Grin­sen über­flog sein lis­ti­ges Ge­sicht. Dann nahm er die Schö­ße sei­nes lan­gen Rocks un­ter dem Arm zu­sam­men, schlug sich ein paar­mal be­deu­tungs­voll auf die Nase, dreh­te sich auf dem Ab­satz um und schlich, von Char­ley Ba­tes ge­folgt, stumm durch den Hof da­von. Nicht lan­ge dar­auf schrit­ten bei­de die knar­ren­den Stu­fen zu dem al­ten Phil­an­thro­pen em­por, der ge­ra­de über sei­nen Herd ge­beugt, ein klei­nes Stück Brot und ein Würst­chen in der Lin­ken und ein Ta­schen­mes­ser in der Rech­ten, vor sich auf ei­nem Sche­mel einen zin­ner­nen Krug da­saß, wäh­rend ein schur­ki­ges Lä­cheln sein fah­les Ge­sicht über­zog. Ge­spannt horch­te er bei dem Geräusch auf und zog sei­ne dich­ten ro­ten Au­gen­brau­en zu­sam­men.

      »Hal­lo, was ist das«, mur­mel­te er und wur­de to­ten­blass. »Nur zwei? Was soll das hei­ßen? Soll da was faul sein?«

      Die Fuß­trit­te ka­men im­mer nä­her, er­reich­ten die Schwel­le, die Türe ging lei­se auf, und der Bal­do­we­rer und Char­ley Ba­tes tra­ten ein.