– Ja, gesond, dank die Here!
– Wel, wat is die lewe normaal? Aan god? God gee nie ’n kak oor jou nie. Kortom, – kom in ’n stywe man na ’n suier, ry ’n skopgraaf, anders maak ek hom dood soos ’n hond. Kry die rekeninge, maak die skopgraaf toe en plaas dit in jou sak… En nou, gaan. Moenie gly nie; u God het beveel om te deel.
– Hoe sal u by God aanmeld?
– En ek erken voor die dood en ek sal jou steeds in die paradys bedrieg. Hahaha.
En dan kom ek op en steek sonder waarskuwing die ou in die bogey aan. Hy sug na asem en probeer met die een hand instinktief vir my vasklou en gryp die lewer met die ander hand. Drankies, dit is ’n swak lewer.
– Neem jou geld, kameraad. – Ek sê suier en slaan die mes weg van die ou.
– Dankie!!! – hy bedank my, en die man in sterflike stuiptrekkings verloor sy bewussyn en sterf. En hy kon êrens werk en die staat en die mense bevoordeel, maar die demokratiese chaos in die land het hom in die slaap verander … – Neem hier ’n beloning. – sit my ’n snawel aan en hardloop vinnig weg, spring in sy Lexus en breek af. «N Koppie tee en twee worsies in die deeg, dankie dat u tienduisende en diewe se blinddoek gered het. Maar pennies moet gered word. Ja, hier is baie mense en almal stap. En die prys is woedend en groei steeds. Hoe armer die mense in die land, hoe duurder is die prys.
Wat is dit hier?! Ek staan en kyk na ’n ander man wat verbygangers verpes. Ek sien dat mense uitsteek en nie kook nie, bier suig, en ’n hawelose persoon daaraan. Hy vra iets en hy hou dadelik na hom.
– Liewe!!! Hulp vir brood, gee ’n klein bietjie geld?! – sê ’n geheimsinnige bedelaar.
– Gaan uit, kameraad Huy!! – die ou is in gesprek. – Gaan steel, stinker!! – hy het die vlam gebreek. – Is jy moeg vir haweloses?! – die ou glimlag. Loch vestig die aandag op hom, ondersoek hom en neem sy beginposisie en neem die man vir sy burgerlike vlak. Hy gaan voort. – Slegs ’n bier gekoop en jy sal nie regtig drink nie.
– Ja. trek hy. – Ek het sopas bier gekoop, een kom op: «Gee my twee roebels?» Neem ons dapper polisie persoonlike geld weg? Die een of ander absurditeit, op TV sê hulle die teendeel.
– Hmm ja! – ondersteunende stygende sucker. En hy het voortgegaan:
– Hy neem weer ’n slukkie: «Help die broer, die wandelaar van die veroordeelde …", jy neem al die sewende slukkie … – beklemtoon hy.
– Die twaalfde. – Ek het die man gewen met behulp van Neuro-linguistiese programmeringstegnieke en Carnegie se raad.
– Wat? – Verstaan Loch nie.
– En jy is die twaalfde…
– Waarom?
– En omdat ons self moeg is vir hierdie lewe, winter, verwarring in die land. Pyn al op die siel. Hulle het dus besluit om ’n onafhanklike openbare organisasie vir haweloses te organiseer, kortom: NOBL! Ons huur al ’n kantoor en het baie gehelp met huisvesting, werk, huiswaarts reis, want dokumente is vir ons onbelangrik. Dit is die werk van paspoortbanke en die FMS. Eerlikheid is in die hart, nie op papier nie. Watter maatreël jy tref, sal God jou terugbetaal…
En die goof het die skopgraaf oopgemaak, en agter die rug het die polisie die man al gebrand en op die Magarychs gewag. Gewoonlik is dit bier en shawarma. Maar ek steek nie af nie, ek wil nie die tas afskrik nie, ek kom nie gereeld hierby nie, maar ’n klein pers selrekeninge word uitgegooi en voorspoed toegewens, en die man bedank hom en verdwyn vinnig…
Fuuu, hy het die polisie verlaat, maar nie sy eie nie. As u bymekaarkom, is dit u eie, en gaan spandeer dan. Dus het dit myne geword en na ’n paartjie gegaan.
– Met ’n vet, miskien Zyoma-vriend, knap, het jy hom soos Laz gesien… Maar ek het die polisie op myself geneem, hulle gesien, het hulle my gelok?
– Wie is jy? – vra die ou bang.
– Ek is dieselfde as jy, knyp… wel, deel of skuim?
– Ons sal verdwyn oor die basaar, wie is wie, wie … – hy het die man ondersteun en aangebied om na die bistro te gaan. Ons het ingegaan en ’n halwe dag gesit. Hulle het na die Nudist-strand in Sestroretsk gery. Die son, gons, verdwyn en nudiste op die meer geneem om te fok, want op die strand is verbode? Maar dit is ’n besonderse verhaal.
Soggens is daar weer geld nodig, en ek gaan kyk na die argitektuur. Ek drink bier, steek my tande uit, spoeg skil en neem ’n lang pof sigaret vir drie en veertig roebels, twee keer duurder as ’n bottel vodka. Die kondens rook styg op en swel met ’n windstoot…
let op TIEN
En haweloses is partytjie toe
En ek het saam met ’n vriendin, ’n aktiewe mode-ontwerper sonder ’n sekere blyplek volgens my paspoort, wat die hele Westerse wêreld is, na die taiga-dorpie in Buturlinovka gegaan… In!.. ’n Slapende koninkryk, waar almal nie geld sien nie en half slaap en droom van ’n vorige lewe.
Soggens staan ek op, kruip die tuin in en mis jou. Die minnares het die mos op die vooraand behandel. Baska maak seer en bessies in die tuin gooi. Een hoender het hulle opgeëet en leweloos geval. Die gasvrou, ’n dwaas, neem en begin veren pluk uit ’n kater, dink dat dit te laat was om te sny, sy is self dood en sonder om haar kop af te kap, was die vleis styf.
Intussen het die hoender wakker geword en gefladder, en vere vere, waar ook al, waar, sê die voël uit ’n kater en hardloop kaal met die een kant weg.
– Kom ons stap ’n draai deur die dorp. – het in ’n hees verlede mezzo-sopraan voorgestel, ’n vriend wat agter my ingekruip het.
– Of miskien kruip ons in? Ek het met ’n sushkim geantwoord toe ek kruip van die volgende trappie af. My hakke was verby die drumpel binne die hut en bloed het na die kop gevloei, wat die pyn versterk het. «N Vriend staan op, leun op my nek en steek my neus, duur skoene, na die uitgang van die tuin af. Ek kruip van die trappies af na my voete en spring agter haar boude na die winkel vir vodka.
– En salige? Vra ek en neem ’n slukkie uit ’n gekoopte bottel alkohol.
– En hy het ’n ouma Nyurka, sy ma se piekels en sout is soveel dat dit genoeg is om ’n hap op die geselskap te hê.
Na voltooiing het ons na die plaaslike owerheid gegaan, ’n familielid wat onlangs vrygelaat is uit plekke van voedselvryheid en -beweging. Sy hut was, soos baie, lomp. Nadat ons in die onderrug gebuig het, het ons die stoep binnegegaan en sonder hinder van die hut binnegekom. Aan die tafel sit middellyf-lengte, gestroop, alles in tatoeëring, ’n skraal man met die bynaam Kharya. Van die spiere op sy liggaam was slegs bene sigbaar.
– Groot Kharya. – het my meester gegroet sonder om onverbiddelik te wees. Die plafon is glo gebou vir stokperdjies en dwerge.
– Geweldig, as jy nie ’n grap maak nie. – het die voormalige gevonnis neusend geantwoord met ’n tandlose timbre Ek was nie onverbiddelik soos my vriend nie, het by die deur gestaan en wag vir ’n uitnodiging. – Sit, kom net.
– Sal jy ’n Vodyaru wees? – vra my.
– En wat is daar? vra Kharya.
– Natuurlik, wat ’n mark, hier. – Myne antwoord vreugdevol en sit ’n liter bottel vodka op die tafel neer.
– Nou, kom ons skink dit. – die gevangene neem ’n borrel en druk dit uit en gooi dit in ’n beker. – kom in, gaan sit, liewe gaste, maak jouself tuis. – Hy het voorgestel en van die keel af geblik en toe van die mok afgespoel. – Haaa!!! hy haal asem uit en brei sy oë uit. – Net ek, as moeder, is begrawe uit ’n voorgereg, met ’n rolbal, nie ’n verdoemende ding nie. Slegs swart kaviaar. Sy steek al in my keel uit. U wil, klim in die kelder.
– Diatese, sê jy? Ek het verduidelik.
– Wat??