Кожаные Штаны тем временем уже припустил по улице.
– Знаешь, а для наркокурьера, – кричит он мне, обернувшись через плечо, – прикид у тебя совершенно мудацкий!
Гостиница, открытая сто лет назад, выглядит вполне на свой возраст. Снаружи еще ничего, а изнутри видно, что здесь сошлись в непримиримой схватке силы разрушения от старости и силы созидания за счет бесконечного ремонта. Похоже, кстати, что силы разрушения берут верх. И все же на меня что-то накатывает, когда я оказываюсь в таком знакомом по фильму холле, все стены которого – каждый квадратный дюйм – увешаны самыми разными картинами, расположение, да и художественная ценность которых явно никак не коррелируют.
Я прохожу вслед за Кожаными Штанами – который к этому времени успел представиться, назвавшись Нейтом, – мимо стойки администратора, вглубь холла, к лифтам. Мое внимание привлекает парень в дорогом, похоже что кашемировом, свитере, наглаженных слаксах и туфлях-лоуферах с кисточками, мрачно драящий пол шваброй. Он поднимает глаза, водружает на нос очки, прежде свисавшие на шнурке у него с шеи, и смотрит на нас сквозь линзы. Все происходящее его, похоже, не слишком радует.
– Привет, Герман! – на ходу бросает Нейт, помахав парню со шваброй.
Затем он кидается на штурм квадратно-винтовой лестницы, перепрыгивая зараз по три ступеньки. Я пускаюсь за ним вдогонку, физически ощущая буравящий мне спину взгляд Германа. Так, бегом, без единой остановки, мы добираемся до четвертого этажа.
Сам не знаю, что я ожидал там увидеть. Может быть, что-то вроде панк-рок-версии «Зверинца»[10]. Отслаивающиеся от стен обои и ржавые трубы отопления меня не удивляют. Странно другое: в коридоре абсолютно тихо и нет ни души. Я вдруг со всей отчетливостью осознаю, что вот уже второй раз подряд из трех моих первых поставок нарушаю одно из основных правил, запрещающее идти за клиентом к нему домой или еще куда. Кто его знает, может быть, там полицейская засада или хуже того – парочка грабителей-мордоворотов.
Нейт стремительным галопом несется по коридору, как в жопу ужаленный единорог. Притормаживает он около номера 411.
– Дженис Джоплин, – сообщает он мне.
– Не понял.
– В этом люксе жила Дженис.
Затем он распахивает дверь, и терзавшие меня страхи и подозрения мгновенно рассеиваются.
Ощущение такое, что я попал в гримерку на рок-концерте, – по крайней мере, таким рисует это место воспаленное воображение подростка: банки с пивом, недопитые бутылки «Джека Дэниэлса», полураздетые фанатки-нимфетки. Из бум-бокса, стоящего на углу кухонного стола, орут «Ганзэн-Роузес». Блондинка топлес покачивается в такт музыке, сидя верхом на парне, которого пригвоздила к дивану, загипнотизировав своими шикарными (просто нереально шикарными) сиськами. Какой-то чувак – воплощение стиля евротрэш – с гвоздичной