Не буди во мне кактус. Марина Семенова

в старом польском доме с окнами во двор-колодец. По периметру двора тянулся длинный балкон, узкий, выстланный посеревшими от дождя деревянными досками. Из моей комнаты на этот балкон вела двойная застекленная дверь. Из точно такой же двери напротив частенько выходили на «перекур» всяческие мужчины. Самые отчаянные и предприимчивые из моих одиноких сотрудниц, желая хоть как-то привлечь к себе внимание противоположного пола, тоже стали покупать разную табачную отраву и бегать на балкон, теребя в руках незажженные сигареты. Мне, честной и правильной, было стыдно и унизительно участвовать в подобных любительских спектаклях.

      – Ну, не хочешь врать – начни курить взаправду, – предложила мне заведующая читальным залом – Надя, бледная курильщица со стажем, единственная, кто выходил на балкон именно покурить, а не устраивать свою личную жизнь. Мужчины ее не интересовали, впрочем, как и сотрудницы-библиотекарши. Мне кажется, что ее вообще мало что занимало, кроме книг, которые они читала запоем, все подряд, не отдавая предпочтения одному какому-то жанру. С одинаковым интересом и наслаждением она впивалась в детективный сюжет, загружала ячейки своей памяти фактографией исторических романов и монографий, «примеряла» на себя хитросплетенные кружева любовных интриг. Завидев печатное слово, Надя мгновенно погружалась в текст с головой, окружающий мир вокруг нее исчезал, и вернуть ее обратно стоило определенных усилий. Из-за этой книгомании на Надежду частенько жаловались посетители, с завидной регулярностью она получала от начальства выговора, клятвенно обещала исправиться, но не исправлялась. Уже неизвестно сколько лет она приходила на работу, закутавшись в свою неизменную темно-вишневую шаль, быстренько выдавала заказы все более редким читателям и, забившись в угол между стеллажами, утыкалась в очередную книгу, существуя в своем ирреальном мире. И достучаться до нее не было никакой возможности.