Удушающий запах любви. Идеальная повесть. И. Трубова

я долго не мог поймать, и изрядно промок, стоя под бурным ливнем. Зонтик я не взял, и теперь жалел об этом. Никакие мысли не шли мне в голову, казалось, что мои мозги превратились в творожную массу. Никогда не понимал людей, любивших дождь. Как можно любить эту скверную погоду? Ни тебе погулять с друзьями, ни пройтись по-человечески, чтобы подумать перед тем, как писать книгу. Сидишь себе дома, глядишь в окно, а на душе – тоска. Плохо это. Чертовски нехорошо.

      Наконец одно такси соизволило остановиться и я, чуть не прыгая от радости, забрался внутрь. Таксист тоже был какой-то кислый и подавленный. Было видно, что вечер у него был настолько хорош, как и у меня. Перегар стоял на весь салон. Я еле сдержался, чтоб не вырвать. Мне и самому было паршиво, а тут еще и приятные запахи с утра…

      Вскоре я подъехал к дому Рональда Паркинсона. Во всех окнах горел свет. Я подошел к двери и постучал. Мне открыла толстая горничная Паркинсонов. Посмотрев на меня слегка туманными глазами, она спросила: