Они одержали победу. Конечно, то, что им предстояло сделать, было мерзко и отвратительно и нечувствительно размывало границы между ними и теми, что лежали сейчас на земле, но победа была одержана, победителей не судят, и можно немного расслабиться. И они расслабились. Расслабились совсем немного – ровно настолько, чтобы не услышать характерную шаркающую походку трёх десятков зомби, выруливших с шоссе к усадьбе. Был ещё шанс – кинуться в машину, был шанс запереться в доме, но они упустили его. Периметр безопасности был отключен, и сигнализация не сработала.
Начинания, вознёсшиеся мощно, сворачивая в сторону свой ход, теряют имя действия.
Хрум!
ka3a4ok
Лаба (Почти по Лукьяненко)
Дз-з-зинь…
– Алиса, это Саушкин. Привет, не отвлекаю?
– Отвлекаешь, ну да ладно. Чего тебе?
– У меня лаба по трансмутации. Философский камень. Фигня какая-то с ингредиентами, не понимаю.
– Ну и? Я-то тебе чем…
– Советом.
– Хорошо. Отдежуришь за меня в пятницу, с часу до шести, по рукам?
– Гм… В пятницу… Ладно, по рукам.
– В чём проблема?
– У меня философский камень в реторту не помещается…
– В смысле?
– Ну вот, в учебнике: в разогретую на живом огне стеклянную реторту объёмом двести миллилитров с десятью граммами Венеры необходимо добавить… так… и ещё пятьдесят граммов вездесущего духа жизни… и аква фортис… ага, вот: и пепел чёрной кошки!
– Подожди, я пока реторту сотворю…
(Слышатся постукивание, позвякивание, невнятная ругань и противное шипение.)
– Саушкин?
– Да, Алиса. Получилось?
– Не влазит. Эта долбаная кошка – не влазит!
– Вот и я о том же.
– Может быть, опечатка? А если взять реторту побольше?
– Не получается, я пробовал. Реакция не идет. Дерьмо какое-то получается, а не золото.
– Хм.
– Идеи есть?
– Нет.
– Жаль. В пятницу дежуришь сама.
– Костя!
– Нет ножек – нет мультиков. Привет.
Бряк.
Пи-пи-пи…
Дз-з-зинь.
– Антон?
– Костя?
– Антон, когда ты учился, у тебя был зачет по трансмутации?
– С какой целью интересуешься?
– Да мне завтра сдавать, а я лабораторку сделать не могу.
– А-а-а-а… Тогда ладно. А в чём проблема?
– Трансформация кубика меди в кубик золота.
– Классическая алхимия?
– Она, родимая. Споткнулся на пепле чёрной кошки.
– На чём?
– Пепел кошки. Чёрной. В реторту не влазит.
– А… Так у вас же алхимический ряд другой. Вы же живодеры. У нас всё больше на светлых стихиях построено – никаких кошек. Так что извини…
– Чёрт… Ладно, пойду экспериментировать…
– Пока.
Бряк.
Пи-пи-пи.
Дз-з-зинь.
– Костя?