От Тузика до истины. Дарья Туманова

не моргали. В голове пусто. Я не знала, сколько времени прошло. Минуты? Часы? Или уже неделя, в которой я – это просто девочка из новостей, с глазами без надежды и кровью на рукавах.

      Плед, который дали в участке, по-прежнему вонял борщом. Я натянула его на плечи, как доспех – хлипкий, дырявый, но всё же единственный.

      В какой-то момент меня начало знобить. Или это не холод – а ужас, который просачивался в кости. Я дотянулась до стены и потрогала её. Гладкая. Реальная. Значит, не сон. Хотя всё казалось сном. Плохим, липким, как просроченный мармелад.

      "Это не со мной. Это не моя жизнь. Я просто хотела вернуть собаку. Я просто… хотела сделать добро."

      Щелчок. Дверь камеры отворилась, и внутрь вкатилось что-то необычное – небольшая женщина в яркой кофте с кистями, в пучке, с глазами как у тех, кто вечно что-то знает.