Она лениво потянулась, открывая глаза и всё ещё вспоминая, как прекрасен был её сон. Настолько прекрасен, что для неё он, конечно, был невозможен. Это был всего лишь краткий побег в мир, где она – бесстрашная и яркая, не окружённая медицинскими сводками и родительскими вздохами. На самом деле Света была тридцатилетней жительницей Ростова-на-Дону, которая из всех возможных удовольствий жизни могла выбрать только свежий ветер из окна – и то с осторожностью.
И ведь она понимала, что её родители устали. Они, конечно, её любили, это было несомненно, но ведь любовь тоже может утомлять, особенно если столько лет держишь её за обе руки, готовый в любой момент вызывать скорую помощь. Вот, например, её младший брат Миша. Он был словно сошедший с картинки образец семейного счастья – нашёл хорошую работу, обзавёлся женой и подарил родителям внука. И что важно, Миша был здоров, как бы это сказать, насквозь здоров. А Света… Света родилась с пороком сердца, который в медицинских кругах зловеще именовали «вечно весёлый порок» – ничего особо весёлого для неё в этом не было. К тому же, у неё были аллергии на всё, что приносит счастье обычному человеку, начиная с солнечного света, фруктозы, и заканчивая спонтанными радостями вроде прогулок на свежем воздухе.
Её реальность напоминала зоологический заповедник с редким, но очень чувствительным экземпляром – редким настолько, что его даже завтракать отправлять страшно. Фраза «утро может и не наступить» не была для неё жутким метафизическим размышлением, а простой инструкцией к жизни. И как ни странно, она, эта вечно болезненная, почти запертая в четырёх стенах девушка, в душе была той самой авантюристкой, которая, родись она здоровой, отправилась бы открывать мир. Света вела свой блог о путешествиях, сидя на кровати в маленькой комнатке с видом на оживленную улицу Ростова. Для нее это было единственное окно в мир: чуть больше, чем физическое окно, которое выходило на двор и особо ничего интересного не показывало. В её блоге были фоторепортажи, заметки и подборки «для смелых искателей приключений» – это было её любимое название. Света улыбалась, публикуя посты о путешествиях, которые, казалось, переживала сама, хотя на самом деле почти никогда не покидала свою комнату.
«Сегодня мы отправимся в старинный город на склонах гор, – писала она, глядя на экран ноутбука, – куда стремятся путешественники со всего света, чтобы вдохнуть воздух веков и пройтись по шумным рынкам, где в воздухе кружатся пряные ароматы. На узких улочках слышится стук каблуков и звонкий смех уличных торговцев, готовых сторговаться за редчайший кувшин или свежий ломтик питы…»
Каждое описание, каждая строка оживляли для неё города, которые она когда-то увидела в фильмах или на страницах книг. Света писала о блошиных рынках Парижа, где можно найти часы XVIII века с шаловливым Амуром на циферблате; о цветных рыбках, мелькающих у берегов Мальдив, где вода настолько прозрачная, что