– Хотелось бы тебе поверить, – не дав ей договорить, произнёс он. – Но думаю, ты лжёшь мне.
Затянулось неловкое молчание. Каждый думал о своём.
– Это я виновата, что он умер, – её глаза стали влажными.
Он, молча, слушал собеседницу.
– Я накупила ему много разных вещей, кроватку, коляску, колыбельку, одежду, – начала оправдываться Изабелла. – Говорят, плохая примета покупать вещи для малыша заранее. Так и вышло.
– Вещи ты покупала для мальчика? Была так уверенна, что родится сын? Или на УЗИ тебе сказали пол ребёнка?
– Нет. Там не говорили. Он всегда неправильно лежал, и не было видно кто там. Я покупала нейтральные цвета, чтобы они могли подойти и мальчику, и девочке. Только они не пригодились, – печально произнесла она. – И я отнесла их в дом малютки.
Артём внимательно рассматривал её. С чего вдруг она так резко изменилась? Неужели, беременность так повлияла на неё?
Изабелла огорчённо вздохнула. Он не испытывает к ней даже сочувствия, потому что ни сказал ни слова по этому поводу. Только задаёт вопросы, которые больно ранят заживающую душу.
– Как ты хотела назвать малыша?
– Матвей.
– А если бы родилась девочка?
– Соня.
– Почему Соня? – удивлённо и настороженно спросил он, и как-то поменялся во взгляде.
– Мне нравится имя Софья, – она заметила его удивление, ей показалось это странным.
– Ты никогда не говорила, что назвала бы так дочь.
– У нас никогда и не было разговора об этом.
Он задумчиво, посмотрел в её глаза. Потом отвернулся к окну, и всматривался в темноту. Снова повернулся к ней.
– Ну да. Ты же не собиралась рожать от нищеты. Поэтому разговоров с нищетой об этом и не было.
Изабелла виновато опустила взгляд на стол. Внутри неё гуляла мелкая дрожь.
– А какова была бы моя роль, если бы ребёнок выжил? Ты разрешила бы мне общаться с сыном?
– Разрешила, – честно ответила она. – Хотя, это было невозможно.
– Ну, да, действительно. Я же не вашего статуса. Глупо было задать такой вопрос.
– Не из-за этого.
– А из-за чего тогда?
– Вы пропали после того, как я…– она думала, как мягче сказать про то, что сделала.
– После того, как ты сожгла мой мотоцикл, – закончил он.
– Я заработаю, и расплачусь с Вами за него, – наивно сказала Изабелла.
– Ты хоть знаешь, сколько он стоил? – удивляясь её щедрости, осведомился Артём. – Тебе придётся работать на меня до своей пенсии. Причём не есть, не пить, чтобы рассчитаться за него.
– Он был таким дорогим? – она округлила глаза.
– Мотоцикл был не только дорогим. Его подарил мне мой дед, на моё двадцатилетие. А ты уничтожила его.
– Простите, я выплачу, сколько смогу.
– Не надо ничего выплачивать. Он был застрахован. В деньгах я ничего не потерял. Я потерял то, что сильно любил.
Изабелла