– Чего?! – повышает он голос.
Сука.
– Руки убери! – повторяю я так зловеще, что фикус, стоящий на столике у секретарши начинает ронять листья.
Я сжимаю в руке трубку, готовясь разбить ему башку.
– Дай ему позвонить! – раздаётся строгий приказ из-за спины.
Я не поворачиваюсь, и так слышно, что это голос Андропова. Постов одёргивает руку и сжимает зубы.
– Отойди, Кирилл, не мешай.
Замечание шефа, разумеется, не делает отношение Кирилла ко мне лучше, но мне без разницы, мне его любовь не нужна, тем более, что ему ещё предстоит получить по жбану. От меня и от парней.
Я звоню Наташке и сообщаю, что, вероятно, сегодня не вернусь. Я говорю, что волноваться не стоит и у нас тут просто большой разговор намечается… Но вот, насколько большой я и сам не знаю. Кажется, она чувствует неуверенность в моём голосе и начинает всё-таки волноваться.
– Точно, всё в порядке? – уточняет она. – Когда тебя ждать?
– До свадьбы точно вернусь, – пытаюсь разрядить я обстановку.
– Это мы ещё посмотрим, – тихо цедит Постов.
Ну что он делает? Явно же нарывается, что ещё? Мудила с Нижнего Тагила.
Мы выходим из приёмной Андропова и идём по коридору. Представляю себя Штирлицем, которого приведут сейчас в камеру и оставят думать, созерцая разложенные инструменты для резьбы по живому.
Но нет, ожидания, вернее, опасения не оправдываются. Мы заходим в комнату, судя по всему, предназначенную для отдыха или проведения бесед в неформальной обстановке.
Здесь стоят два дивана, напротив друг друга и большой журнальный стол между ними. С двух сторон приставлены большие кресла. На столике валяются иностранные журналы.
На стене висят несколько пейзажей в богатых рамах и стоит стол для переговоров. Всё довольно стильно и со вкусом. Пахнет въевшимся запахом табака.
С кресла поднимается опрятный старичок с абсолютно белыми волосами.
– Евгений Иосифович, – обращается к нему мой конвоир. – Вот пациент. Вручаю его в ваши руки.
Не дожидаясь ответа, он идёт к конференц-столу, где два сосредоточенных мужика устанавливают ящики аппаратуры, опутанные проводами.
– Здравствуйте, молодой человек, – говорит старичок. – Я Евгений Иосифович Сойкин, врач-психиатр. Присаживайтесь на диван, пожалуйста.
Ещё и положит сейчас, как киношный психоаналитик.
– Мне велено проверить симулируете вы или нет, – доверительно улыбается он.
– Симулирую ли я? – удивляюсь я, опускаясь на мягкий диван. – Впервые слышу, чтобы кто-то пытался симулировать душевное здоровье.
– Да, да, – добродушно улыбается Сойкин. – чего я только не видывал на этом свете. Ну, ладно, будем считать, что мы пошутили.
Взгляд у него цепкий, а лицо доброе. Он тщательно выбрит и элегантно, чтобы не сказать щеголевато, одет. Костюм тройка, дорогие туфли, явно импортные рубашка и галстук.
– Итак, молодой человек, как вас зовут?
– Егор Андреевич Брагин. Для вас – просто Егор.
– Прекрасно-прекрасно.