В наш алогичный
наглый век,
несёмся с громом в коем,
слова рифмуя, человек
рискует стать изгоем.
Губила честная строфа
судьбу.
Под дых сбивала.
И вдруг изгоям всем – лафа! —
гроза отгромыхала.
И это самый чистый сюр,
последние известия,
на ус Дали, как на шампур,
нанизаны созвездия.
Но и сейчас ещё вдали
сверкают неба грани,
гремит, как будто провезли
обоз сухой тарани,
и пахнет свеженьким пивком
всё ближе, ближе, ближе.
Я недоверия ни в ком
к метафорам не вижу.
И значит, сюр здесь ни при чём!
За миг до катастрофы
сам реализм своим плечом
поддерживает строфы…
Но что там по небу летит,
мигает мне, маячит?
Судьба моя?
Метеорит?
Бессмысленность удачи?
А может, это в тишине,
раскованно и шало,
летят влюблённые к луне,
как на холстах Шагала?..
Я родился и вырос в Крыму
Набиваться в друзья к знаменитостям, нет, не по мне,
сам всего добивался, претит мне вельможная милость;
я всегда набивался в друзья к черноморской волне,
и она принимала меня, хоть порою сердилась.
Я под воду нырял как заправский дельфин, и у дна
рыб встречал маскируясь, и сердце ликующе пело.
Мне девчонка в любви признавалась тогда не одна,
да и я не одной признавался в любви, было дело.
Облака, как года, проплывали над горной грядой,
юность талой водой отжурчала и прочь убежала,
почему-то легко всё даётся, когда молодой,
хоть умеешь не всё; всё уметь невозможно, пожалуй.
Я в любимом Крыму не последний, надеюсь, поэт,
крымской темою я заражён и навеки заряжен,
потому что меня не салонный запомнил паркет,
а нагорные ветры и дикие скальные пляжи.
Из тумана встаёт мыс Мартьян, а за ним – Аю-Даг,
чайки в небе парят, разве это паренье не чудо? —
это крымское небо – надёжная крыша бродяг —
тоже помнит меня, да и я его ввек не забуду.
Тарханкут ли забыть или, может, забыть Коктебель?
Или эти морские, пьянящие голову, дали?
И огромные звёзды пророчили славу не мне ль,
пусть пока не сбылось, но я знаю, они мне не лгали.
Набиваться в друзья к знаменитостям? Нет, не пойму!
Сам добился всего, не юлил, выбирая дорогу.
Я родился и вырос в прославленном трижды Крыму,
а в Крыму к знаменитостям всяким привыкли, ей-богу…
Никогда
Почему-то всегда пролетаю,
что ни делаю в жизни – всё зря;
этих ласточек вольную стаю
уведут вожаки за моря.
Потому что подуло с норд-оста,
потому что краснеет листва,
и на Крымский родной полуостров
осень вновь предъявляет права.
Виноградники