Вздрагиваю.
– Чем это он хуже?
– А-а-а, так вы не знаете еще?
– Похоже, что нет. А что такое?
– Что-что, крыло у него сломано.
– Только-то?
– Чего только-то, лекарь сказал, не починить. Не будет летать, понимаете?
– Понимаю. Но всё равно… беру.
– Эх, молодой человек… дело-то ваше, конечно… правильно говорят, молодежь учить, только время тратить… они только на своих ошибках учатся…
– Не, на хрена ты этот дом-то купил, ты мне скажи, а? тебе других домов мало, а? не-е-е, я знал бы, что дом-то никакой, в жизни бы не насоветовал…
Это Авдей. Киваю. Бормочу что-то, что спасибо, конечно, за совет, только жить мне, а не Авдею, и дом покупать тоже мне…
– Ну, хорошо… а нормальный дом когда покупать собираешься?
Оторопело смотрю на Нику. Похоже, рехнулась барышня, вот так, ни рожи ни кожи, а изволь к её ножам по десять домов сразу положить…
– А этот тебе чем не нравится?
– Чем-чем, крыло перебито, не видишь, что ли?
– И чего? Слушай, ну чего прицепилась к крылу-то, не крыши же нет?
– Слушай, ты серьезно чуднодурый, или притворяешься?
Здесь не говорят дурной, говорят – чуднодурый.
Хлопает дверью.
Уходит.
Остаюсь наедине с домом, со своим домом, с белыми лестницами и камином в большом зале…
Дома вспархивают, делают хороший круг, снова опускаются на холмы.
Аплодисменты.
Хлопаю вместе со всеми.
– Здорово полетели, – кивает Авдей.
Отвечаю:
– Здорово.
Добавляю чуть погодя:
– Свой дом выпустить так не смогу… не полетит.
– Еще бы он полетел… Ты давай себе нормальный дом-то присматривай… с крыльями. Осень-то уже вовсю.
Пытаюсь отшутиться:
– На юг, что ли, зимой в домах полетим?
– Чего зимой, уже сейчас лететь надо… вон, на крыло встанут… и вперед…
– А… а мой дом?
– Чего твой дом, раньше башкой своей думать надо было, когда покупал! Дом ему… не, понятно, по молодости-то охота дом свой… вот теперь и останешься… бесприютным… счас знаешь как цены на дома подскочат, мало не покажется…
– Нет, а с домом-то что станет?
– Что, что… страшное заберет…
– А что, у вас тут каждый год по осени…
Хочу сказать – страшное, не договариваю.
Снег.
Еще не настоящий снег, еще такой, меленький, который только-только пробует свои силы. Но все-таки снег.
Мой дом неуклюже вспархивает, тут же падает с жалобным дребезжанием. Думаю, как бы его связать, чтобы не пурхался, а то вообще расшибется.
Снег.
Холодает. Думаю, что надо раздобыть где-нибудь дровишек. И растопить камин. Или нет, драпать нужно отсюда. Весь вопрос, куда. И как.
Отсюда, со склона холма видно, как город становится на крыло, вспархивает,