Острая сердечная недостаточность.
Это диагноз.
Помню, однажды просто так, ниоткуда
Так осторожно – не напугай, не тронь
Со снегопадом с неба упало чудо
С неба упало прямо в мою ладонь.
Слухи и сплетни сбежались большою грудой
И я от славы не бегал, как от огня:
Люди сбегались – чудо упало, чудо!
Люди смотрели с завистью на меня.
Было мне здорово, было тогда не худо,
Благодарил я за дело судьбу свою:
Я все показывал людям в ладони чудо
И раздавал бессчетные интервью.
Был я богат, знаменит, и было мне круто,
Были завистники до истерики злы…
…но на рассвете вдруг растаяло чудо
И на окошке оставило горсть золы.
Это тоже Тори.
– Вы возьмете на себя похороны?
– А?
– Возьмете на себя…
– А… – сам пугаюсь своего голоса, – а разве у неё… нет…
– Никого нет.
– А-а…
Стараюсь не смотреть на стол посреди комнаты, где в окружении цветов и свечей лежит…
Светает.
Или нет, это луна.
Хочется бросить в неё камень и разбить, как хрустальный шар.
Чив-чив-чив-чьюр-р-р-р.
Это звонок.
Иду в коридор.
Щелчок замка.
Оторопело смотрю на бескровное лицо. Человек энергично пожимает мне руку, вспоминаю какие-то приметы про рукопожатия через порог.
– Тингерман, к вашим услугам. Разрешите войти?
Разрешаю. Даже не спрашиваю, кто он для Тори.
Тингерман смотрит на Тори, я не хочу, чтобы он смотрел на Тори, мне кажется, он отнимает у менгя Тори.
– Вы очень любили её?
– Да.
Отвечаю да – неожиданно для самого себя.
– У меня к вам деловое предложение…
Подозреваются в похищении тела умершей…
Думаю, какого черта я согласился.
Тингерман.
Он умеет убеждать.
– Вы же хотите воскресить её?
Это Тингерман.
– Это невозможно.
Это я.
– Друг мой, забудьте это слово раз и навсегда. Пока вы будете повторять себе – это невозможно, – вы не добьетесь успеха…
Тингерман.
Мысли путаются.
– Мне нужна её кровь… её тело…
Это говорит Тингерман. Я не хочу отдавать Тори. Но я должен отдать Тори. Если я отдам Тори, я верну её, если я не отдам Тори – я потеряю её навеки.
Парадокс.
Мысли путаются.
– Думайте, думайте, вы хотите её вернуть или нет?
Это Тингерман. Наклоняюсь над приборными стеклами, бережно капаю краситель на мертвые ткани, хочется швырнуть все это в лицо Тингермана, в холеное бескровное лицо…
Солнце.
Оно еще светит, оно еще верит, что Тори вернется.
Тори – это Виктория.
Друг мой, если вы будете путать красители, мы НИКОГДА не вернем Тори…
Это снова