– Сынок! Где ты есть? Остывает!
– Здравствуйте… – я осекся, так и не успев ответить, что я – не ее сын, и сделал пару шагов внутрь. В нос тут же ударил отвратительный сладковатый запах гнили.
Увы, даже пара шагов – это чересчур близко для такого зрелища.
Справа, у стены, спиной ко мне стояла тучная женщина, что все звала кого-то к трапезе, громко нарезая что-то на столе тесаком для рубки.
К горлу подступил комок.
– Я, похоже, не по адресу…
– Бегом к столу! – она подняла руку, от вида которой мне стало дурно. Все пальцы были криво отрублены, с них стекала густая темно-алая жижа, которая мерзко брызнула на пол, когда женщина указала куда-то влево.
Я нахмурился. Несмотря на внешний вид, в ней не чувствовалось откровенной угрозы. Она скорее походила на сумасшедшую. Я перевел взгляд: справа от женщины, рядом с раковиной, лежал серый отбивной молоток.
– Хорошо, только руки помою, – произнес я, приложив все усилия к тому, чтобы голос звучал естественно.
– Умница! Молодец! – она похвалила меня с какой-то странной радостью.
Я встряхнул головой. Пока она не начала вести себя агрессивно, лучше бы мне добраться до этого молотка.
Я почти дошел, но так и не успел взять оружие. Женщина одним уверенным движением схватила металлический молоток и принялась лупить им по дощечке. Судя по всему, весь этот процесс был заучен ею до автоматизма. Новый ракурс позволил увидеть, что именно она там готовит. Хозяйка стучала по своим же отрезанным пальцам, превращая их в мягкое, кровавое месиво.
Отличные отбивные, мать его.
Я поднял взгляд на ее лицо. На вид около пятидесяти, кожа желто-зеленого оттенка, а глаза заплыли чем-то коричневым. Очевидно, что она представляет из себя нечто иное, нежели просто городскую сумасшедшую.
– Сынок! – ее голос был до жути нормальным.
– Сейчас-сейчас, – мой голос дрожал, но не от страха – от шока. Я впервые заглянул в раковину. Вместо ожидаемой грязной посуды та была завалена горами отрубленных пальцев и их ошметков. Они выглядели практически идентично и однозначно принадлежали одному человеку. Мда-а.
Я принялся делать вид, что усердно мою руки, хотя воды в кране, разумеется, не было. Все, что мне оставалось – это тереть сухие руки друг о друга, слушая методичный стук молотка и около минуты пытаясь осмыслить происходящее. Главное не смотреть в раковину.
В какой-то момент женщина положила молоток, достала тарелку и переложила на нее с дощечки получившееся «пюре». Затем молча развернулась и пошла куда-то в другую часть кухни.
– Вот, сейчас еще салат нарежу! – восхитительно. Тоже из пальцев, надо полагать?
Примерно в этот момент до меня начало доходить, что она говорит не со мной. Я проследил за женщиной взглядом и впервые увидел то, что было скрыто за дверью слева – ее настоящего сына.
Это был до невозможного толстый парень, вся грудь которого была измазана