Триодь солнца. Светлана Леонтьева. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Светлана Леонтьева
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 0
isbn: 9785006413344
Скачать книгу
купина, чудо неопалимое,

      вижу тельце твоё я родимое, тонкое.

      Помоги неубитому, чтоб не убился он,

      помоги на дуэли стоящему Пушкину!

      Помоги уберечься ему ты от выстрела,

      я в ладони Твои уронилась бы тушкою.

      О, закрыла живот бы. О, как бы закрыла я.

      Но теперь я во Псковских краях пред могилою.

      Не смогла,

      не накрыла

      ни тело, ни крылья…

      Помоги, Богородица, Ты одна можешь,

      твоя воля огромна, что неоплатоники.

      Вот лежит он, пораненный, на своём ложе:

      похудел. Его руки – соломинки…

      Кто-то пальцем покрутит в височной мне области,

      кто-то скажет: «Легко рифмовать жизнь известного!»

      Одна добрая бабушка скажет, не новости,

      что вторичны стихи Хода Крестного.

      Наплевать. Наплевать. Это не интересно мне.

      Я его спеленала бы: ноженьки, рученьки,

      вы поэт, Александр Пушкин, доля поэтова

      не мещанские сплетни, не ссоры,

      что глючили

      на просторах, что нынче поют, интернетовых!

      ***

      Нижний Новгород – люлька, где детство качается,

      вот сюда приезжал Пушкин «спать сном поэта»,

      в забулдыжной гостинице время не тягостно.

      В Нижнем Новгороде есть завод, где ракеты

      льют с конвейера, значит, мы – цель, значит – пушки.

      Нижний Новгород – здесь ночевал гений-Пушкин.

      Нежный профиль и ножки Натальи, mon angel…

      Мог бы наш город быть не таким отстранённым,

      то, что пишут писатели – разве вам надо?

      Буржуазно,

      купечески,

      самовлюблённо.

      Пишут, словно не слышали то, что в Петровском

      разорвался снаряд: дом сложился, что карты —

      туз, семёрка и дама… Кричал безголосо

      дед замятый плитой, как Иссакий!

      Неужели так просто, неужели так пёстро,

      неужели поделен мир на зет и ботов?

      Равнодушных и нас, бабушек волонтёрских,

      и на тех – фронт не наш и не наша забота.

      Деда, деда, замятый плитою от взрыва,

      он любил тоже Пушкина, как я, до колик,

      а сейчас смерть танцует, как сторукий Шива,

      неортодоксализма платоновский дворик?

      И не выйдешь наружу – едина планета.

      А мы, где Пушкин был-почивал, защищаем,

      где он в бронзе

      отлит был,

      кудрявый и светлый,

      где в трактире сидел с пирогами и щами.

      Защищаем, плетя маскхалаты и сети,

      разбираем завалы упорно, упрямо.

      А иначе зачем ты родился поэтом

      и на праздник поехал, что стоит три ляма?

      ОТЧЕ, это ЧИРИКОВ

      1.

      А ведь мог быть наш Чириков, как Горький, в бронзе,

      мог бы улицей стать, мог бы городом плыть.

      Мог принять революцию также и тоже.

      Но не принял.

      Не смог.

      Её света и мглы.

      Её грубой, рабочей, кровавой стихии.

      Её всё.

      И ничто.

      Пахнет