Они приближались к месту, известному как «крыша мира» – Кызыл-Арт. Внезапно Давлатшо побледнел, и от кончиков пальцев начал распространяться «ледяной» холод. Он чувствовал себя, словно его ударило током. В этом месте проверяли документы. Давлатшо не смог выйти. Ему дали съесть три-четыре головки лука. Только тогда он немного пришёл в себя. Но это было ещё не всё. Да, они прошли только половину пути. Впереди ещё оставалась значительная дистанция…
***
Солнце стояло в зените. Машина всё ещё ехала. Солнце становилось всё жарче. От горячего воздуха, бьющего с крыши кабины, Давлатшо не знал, куда спрятаться. Казалось, что он скоро испечётся… Окружающий пейзаж менялся: то низменности, то пустыни. Вскоре солнце сядет, и наступит вечерний холод. Путь был долгим. Чтобы перекусить, они останавливались у домов, которые время от времени попадались на пути. Здесь жили наши киргизские братья. Здания были построены из горных камней. Крыши были плоскими. Стены – без окон. Очевидно, что сильные ветра в этом районе легко могли разбить оконные стёкла. Поэтому окна были установлены на крышах домов. В общем, перед нами предстала неизвестная нам бытовая обстановка, необычный образ жизни, другая культура. Лица хозяев домов и их милых детей были румяными, как гранат. Дети в лёгкой одежде катались на санках…
Путники зашли в одну из комнат и вновь пили горячий чай с молоком. Они ели боорсоки и полпорции горячего супа. Солнце постепенно клонилось к горизонту. Водитель, студентка и Давлатшо снова сели в кабину «ЗИЛа». Насытившись, они продолжили путь.
***
От долгих разговоров у Давлатшо пересохло во рту. Уже давно стемнело. Парень, чтобы немного расслабиться, остановил машину и вышел. Вокруг не было ни души. Холод обжигал лицо и руки, словно бритва. Резкий ветер не давал дышать. Пока он сходил по малому, из глаз у него текли слёзы, бедняги. Руки замёрзли, как ледышки. Ему с трудом удалось вернуться в кабину… Они снова отправились в путь. Горы, возвышенности, пропасти, равнины – всё было покрыто снегом. Если не считать редких контрольных пунктов, казалось, что в этих местах невозможно жить…
– Что с тобой, журналист? – спросил водитель, глядя на Давлатшо. – Почему ты приуныл? Не сдавайся! Ты женат? Дети есть? Зачем ты вообще приехал сюда?
– Мне нужно написать статью о бадахшанцах. Я собирался жениться. Но теперь мне сначала нужно благополучно вернуться домой.
– Не волнуйся! Всё будет хорошо. Мы не дадим тебе замёрзнуть. В Хороге найдём тебе красивую невесту, – беспечно рассмеялся водитель. – Постепенно привыкнешь к здешней погоде. Всё, мы тебя домой не отпустим. У меня есть племянница. Я отдам её за тебя. Будешь здесь жить… Согласен? Почему молчишь? Таджикские девушки очень красивые… Знаешь?
***
Давлатшо