Да! Плохо! Сейчас вам будет очень плохо!
– Этериал! – Направляю палец на синемордого: – Сии грешники виновны! И хоть это тебя, чужеродного, это и не касается, я скажу! В оскорблении Императора вина их! И кара за то – смерть!
– Разве могут слова смертного оскорбить Бога? – На плоской морде рептилии проступает нечто вроде удивления: – Что Богу, если он настоящий Бог, шепот смертных и кратко живущих?
Так. Вот он и себе приговор подписал – сомневаться в Божественности Его?!
Смерть!
Моя рука нашаривает рукоять молота.
– Оскорбив Его, они, и ты тоже, оскорбили меня! Вы все виновны! – Молот, словно пушинка, взлетает вверх: – Сим я, Инквизитор Империума Человечества, приговариваю всех к смерти!
– Мы в твоей власти, – он протягивает ко мне пустые ладони: – Великое Благо оказать услугу ближнему своему, не требуя ничего взамен. Но ты напряжён. Расслабься, слуга Золотого Бога.
Над пустыми ладонями возникает собранный из сотен, если не тысяч, белых пылинок, шар. Голова Этериала чуть наклоняется к нему, он дует на блестящую сферу и та, немедленно взрывается, оставив после себя с десяток крошечных торнадо. Ещё миг и их изгибающиеся тела закручивают свой танец вокруг моей головы.
Как тяжёл молот…
Перехватываю его двумя руками, примериваюсь – синемордого надо одним ударом валить и всё вокруг скрывается во тьме.
Кажется, я падаю, или лечу куда-то. Кто-то придерживает меня за плечи, что-то щёлкает – звуки похожи на замки брони, ещё немного и я, чувствуя освобождение от тесной скорлупы доспехов, погружаюсь в тёплую воду невесомости, баюкающую меня на своих ладонях.
Спи. Отдыхай.
Кто это говорит – не знаю, да и не важно.
Сон. Отдых. Небытие…
(КОНЕЦ СОХРАНЕННОГО УЧАСТКА 3 – планета Гаррас Семь)
(НАЧАЛО СОХРАНЕННОГО УЧАСТКА 4 – борт корабля Этериала. Классификация Империума – «Посланник». Пространственное расположение неизвестно)
Запись номер МХХР-24-ССВА-037
Пробуждение было резким как удар ножа.
Раз – и ты понимаешь, что всё. Тело пробивает холодом и всё то, что было прежде, отсечено.
Так было и у меня. Короткая судорога боли и в мои распахнутые глаза вливается мутный свет. Я вишу в каком-то мягком и податливом составе.
Как в варенье, – проскакивает неожиданная мысль и я ей радуюсь, понимая, что жив и могу мыслить. А пошевелиться? Руки и ноги послушно подчиняются командам, пусть и с трудом, но преодолевая сопротивление вязкой среды.
Хорошо.
На лице – прозрачный колпак, отделяющий меня от этого…геля? Варенья? Масла? Субстанция жирная, это я определяю по тому, как скользят мои пальцы касаясь друг друга. Попробовать выплыть наверх? А где он, этот верх? Тяжести нет. Как определить, где верх, где низ?
Спокойно. Не бояться. Страх убивает. Страх равен смерти и всегда идёт перед ней. Надо пропустить его, позволить пройти сквозь