В душе Поэта – нежности подстрочник…
Писатель – не разносчик новостей,
Любви неиссякаемый источник.
Ее дающий зябнущим вокруг —
Такой вот вечный огонек зеленый!
Не стоит быть художником, мой друг,
Когда годишься только в почтальоны.
И ждешь, чтоб ветер окаянный стих,
Шарф повязав, заботясь о здоровье,
Разносишь письма, а не пишешь их,
Порою даже собственной же кровью.
Художник сам использует ее
Обычно вместо яркой красной краски…
Такое вот у них житье-бытье,
С Поэтом вместе —
Ну почти как в Сказке!
Встает Поэт ни свет и ни заря,
Себя сам облагая этой данью,
Чтоб каждый лепесток срывать не зря,
А лишь во имя светлых пожеланий!
Лети, волшебный лепесток, спеши!
Неси Надежду, Радость и Спасенье!
Лети, согретый фибрами души
Поэта – вечно юной и весенней!
А вот он сам несет свою суму,
Ему пора лететь на службу Слову!
А крылья где? Зачем они ему,
Когда Пегас к подъезду припаркован.
Слово
Какая сила мощная у Слова!
Звучит оно – и сердце бьется снова
И оживает тотчас, Слово слыша!
Душа надеждой моментально дышит
И в тело возвращается обратно —
Так Слово сильно, мощно, необъятно!
А кажется ведь, Слово – просто звук!
Но может выпасть страшный меч из рук,
Способно Слово прекратить сраженье!
И славен тот, кто Слову во Служенье
Себя с благоговеньем посвящает
И Словом страстным жизнь нам освещает,
Питая неусыпно Словом разум!
Мы слышим Слово! Видим Слово глазом!
Нам от него становится тепло,
Когда нам с добрым Словом повезло,
Но от него порой мы леденеем,
За ним идем, закутанным в идею,
Оно способно сотни судеб рушить,
И не дает ни спать, ни пить, ни кушать,
Когда несет страдания и боль…
На языке от гневных Слов мозоль
Должна была бы чаще возникать!
И реки поворачивают вспять
Приказов грозных емкие Слова,
Слетает с плеч от Слова голова!
Ее теряют часто безвозвратно
От Слов приятных или… неприятных.
Но как же часто нас лишь Словом кормят,
Гвоздем вбивают, извлекают с корнем,
Зовут на торжество или на битву,
Есть Слово – символ, клич или
Молитва,
Мы расцветаем от него и… плачем!
Есть Слово вожделенное: «Удача»,
И Слово долгожданное: «Победа!»,
Слова – в наследство нам от наших дедов,
Коктейль из Слов – звучащий как Программа,
И Слово-Гимн для всех народов: «Мама» —
Одно и то же в разных языках!
Есть Слово, что у нас у всех в руках,
Оружьем стертых до кровавых дыр,
И это Слово солнечное: «Мир»!
И