– Ника, как долетела? – спрашивает с серьёзным лицом, такое чувство, будто это и правда для него важно.
– Хорошо, – отвечаю настороженно и всматриваюсь в знакомые черты, пытаясь понять, что происходит на самом деле.
– Переодевайся, по дороге в кафе заедем, поговорить надо. Ну и поешь заодно, – кривится в улыбке, хотя видно, что ему не весело.
– А с рукой у тебя, что? – переобуваясь поднимаю к Роме голову.
– Да так, случайно зацепило, – говорит без лишних заминок и заиканий, похоже, что не врёт. Для выразительности или по привычке, дёргает этой самой, пострадавшей рукой.
– Чем зацепило? – приподнимаю брови от удивления.
– Не бери в голову, – советует мне вместо подробностей, на которые я справедливо рассчитывала. – В машине тоже левое не спрашивай. Пацан за рулём, свой, конечно, но меньше знает, крепче спит, – протягивает мне пуховик, а я уже не скрываю своего недовольства. – Из кафешки, нас Шмель потом заберёт, – зачем-то добавляет Рома и показывает головой на выход.
Из окна, с заднего сидения авто, разглядываю заснеженные и до тошноты знакомые улицы. Почему-то только сейчас осознаю, что мне не нравится этот город. С ним у меня ассоциируется много плохого, если не считать встречу с Игорем.
Минут через двадцать останавливаемся возле дорогущего кафе. Сколько себя помню здесь, всегда на это заведение и его посетителей, смотрела, как на, что-то недосягаемое. Только вот сейчас, всё равно не ощущаю себя частью этой роскошной жизни.
– Випка наша свободна? – спрашивает Рома у мужчины в костюме и галстуке, который направляется к нам с располагающей улыбкой радушного хозяина.
– Обижаешь, – отвечает, показывая рукой в сторону лестницы.
– Отправь, кого-нибудь к нам, – небрежно-приказным тоном бросает ему, мой сопровождающий.
Всего месяц назад, мне бы точно стало стыдно, перед этим представительным мужчиной, за поведение Ромы, но в данный момент, почему-то всё равно. Наверное, внутренне я уже воспринимаю этих бандитов, как само собой разумеющиеся.
Проходим прямо в верхней одежде через весь зал и поднимаемся на второй этаж.
Скидываю пуховик на диван, огибающий стол с трёх сторон и продолжаю ходить по свободному пространству.
Рассматриваю обстановку с видом, будто важнее этого, ничего в моей жизни не существует.
– Может присядешь? – интересуется Рома, наблюдая за мной.
– Зачем? – опираюсь локтями о спинку дивана, напротив него. – Я четыре часа сидела в самолёте, ради чего снова должна отсиживать свою пятую точку? – спрашиваю, показывая откровенно, что моё терпение кончилось.
Слышу стук в дверь и чуть ли ни в голос начинаю рычать.
Перед официантом, стараюсь не показывать, что нервничаю, он-то тут, вообще ни причём.
– Жаркое, – тыкаю пальцем в меню, в название блюда над фоткой. – Вот этот салат и молочный коктейль с пирожным, – быстро делаю заказ.
– Мне