– Куда?
Тимур поднял лицо вверх, и чуть кивнул в сторону розовых от заката облаков.
Марта пытливо вглядывалась в его лицо, словно пытаясь в неживых, кибернетических глазах прочитать ответ, которого там не было. Непроизнесённые слова прятались в скорбно опущенных уголках губ, в движении приподнятых бровей, в прищуре век и во всех тех невербальных знаках, которые она научилась различать в людях, когда была собакой.
Она догадалась.
Встреча на кладбище
В воздухе витал пряный, чуть терпкий запах прелой осенней листвы. На покрытой свежими цветами и венками могиле лежала оборотень. Случайным прохожим могло бы показаться, что на кладбище забрела пьяная женщина, только посторонних не было.
Совсем недалеко, у ворот припарковался «джип» Магической Службы Безопасности. Подполковник Савушкин, поправив синее пальто, вышел из служебной машины и раскрыл большой зонт.
– Артур Олегович! – окликнул его с водительского кресла Тимур. – Мне с вами?
Савушкин не ответил, его мысли были заняты другим. Пока он шёл, обходя лужи на раскисшей кладбищенской тропке, придумывал подходящие слова соболезнования. От этого зависело многое, в том числе и государственные интересы. Не даром в Москве заинтересовались последними событиями, связанными с убийством подполковника КГБ в отставке Федота Максимовича Золотаева.
Артур Олегович понимал: если внутренняя сущность собаки в его сотруднице возьмёт верх – пиши пропало. Зачем ребята из отдела в такой момент оставили её без присмотра? С одной стороны, он их понимал: надо дать человеку побыть один на один со своим горем. Только в случае с Мартой Золотаевой всё в разы сложнее.
Офицер МСБ подошёл к могиле и специально наступил на упавшую ветку сосны, чтобы хрустом привлечь внимание. Звук извлечь получилось, но лежавшая на могиле женщина не отреагировала. Она лежала среди венков, уткнув лицо в вытянутые руки. С коричневой кожаной куртки стекали на искусственные цветы ручейки воды.
– Марта Максимовна, – откашлявшись, произнёс Савушкин. – Ну что же вы так… Вы же совсем… промокли…
Ни малейшего движения в ответ.
«Не хватало, чтобы мой сотрудник издох на могиле!» – подполковник дернул щекой. У него это выходило непроизвольно в минуты замешательства.
Он перевёл взгляд на портрет коллеги. Несмотря на недавние похороны, памятник уже поставили, использовав сваи и немного магии, укрепляющей землю. С огромной фотографии на Савушкина с ласковой хитринкой в глазах глядел седовласый дед с окладистой бородой.
«12.04.1936 – 29.08.2021»
Судя по обозначенным на табличке датам, на момент смерти ему исполнилось восемьдесят пять лет.
«Ну да… – мелькнула мысль. – Напиши его настоящие годы жизни, было бы слишком много вопросов. Люди до ста двадцати пяти не доживают».
Подполковник немного потоптался, оглянулся,