– Не-а, так не честно, – пробормотал юноша и прижался щекой к тёплому песку. А Рита стала читать загорающиеся в воздухе строчки про шар кровавый, что мчат на третьем своде неба «бурные конИ». Марк лежал и слушал голос Риты, приятно накатывающий вместе с прохладным пенистым прибоем, что лизал его сухие пятки. Закрыл глаза: плывущий красный шар и рядом какие-то тени. Эти самые «конИ»?
Закончив декламацию, Рита сказала серьёзно:
– А ведь ты мне давно ничего не дарил. Сначала подарил мне отвёртку…
– Униключ. Так инструмент назывался, – поправил Марик. – И почему не дарил? А на дни рождения?
– Это не считается. Ты хоть и Марс, а знаешь, что твоё имя означает? Кувалда.
– Не кувалда, – снова поправил Марик, – по-латински «маркус» означает «молоток».
– Ты не молоток, а настоящая кувалда!
– Извини, не подумал.
– Сколько раз тебе говорить, никогда передо мной не извиняйся!
– Хорошо, – Марик перевернулся на спину и попробовал сменить тему. – Смотри, там что-то плывёт.
Рита села и всмотрелась в горизонт:
– Там просто чёрная неподвижная точка. Откуда ты знаешь, что плывёт?
– Сколько раз тебе говорить, я могу отличить живое от неживого, поэтому и зрение у меня особенное. Смотри: оно неподвижно, но всё равно движется… А сейчас остановилось. Интересно, почему?
– Так уж я и поверила, мухлёжник, – Рита бросила в друга горсть песка. Марк рассмеялся:
– Хочешь, проверим?
Стащив в воду электросёрфы, они помчались к горизонту. Чёрная точка оказалась белоснежной шхуной. Она действительно стояла на месте, а вдоль фальшборта двигался бородач с пёстрой банданой на голове и что-то забрасывал на верёвке, покрикивая: «Марк… Марк…»
– Это не тебя куклы ищут? – подплыв к Марику, весело спросила Ритка. – Твои друзья?
Марк только махнул рукой: поворачивай обратно. Но Рита, выключив двигатель сёрфа, по инерции подплыла ближе и услышала отчётливей: «Mark eight-foot… mark seven-foot… Here all fucking shoal! Come back, captain».
Рита догнала Марика уже у берега, когда тот затаскивал доску на песок.
– Горе-мореходы на риф заехали, глубину меряют, – сообщила она. – Слушай, Марк, а глубину реальности ты мерить можешь?
Марчик удивился её серьёзному тону.
– Это как?
– Ну, чтобы измерять: это больше реальное, а это меньше реальное.
– А что измерять? Тут или настоящее, или нет. Без полутонов.
Рита о чём-то думала, закусив губку, затем осведомилась, глядя куда-то вдаль:
– А ты картины писать или просто рисовать не пробовал?
– Не-а, куда мне до тебя.
– А вообще, чего ты хочешь?
– То есть?
– Ну, от жизни чего хочешь?
– Хочу в эос попасть.
– Понимаю. С существимостью проблемы продолжаются? – Рита сочувственно глянула на Марка.
– Ты не поняла. В эос я хочу пробраться прямо в теле, с обратной