«Да пусть он трижды гений, я-то ему зачем? – не унималась первая половинка. – Какой от меня прок?»
«Не знаю, – честно призналась вторая. – Но предположить могу. Что, если мы со Славиком антиподы, но в то же время неразделимы, как Инь и Ян?»
«Чего?»
«Ну вот представь. Скажем, я – огонь, и меня, чтобы не сжёг всё вокруг, время от времени надо заливать. А Славик – переполненный сосуд, из которого приходится регулярно отливать воду. Вот только потратить её можно единственным образом – на тушение огня. Теперь понимаешь? Поодиночке и мне, и ему было тяжело. Но потом нас как-то притянуло друг у другу, и каждый обрёл недостающую половинку. Только я до сих пор ни о чём не догадывался, а Славик давно всё понял. Потому и ходил за мной».
«Понял, говоришь? Так что же он, дубина этакая, мне ни разу ничего не сказал?!»
«Такой человек…»
Первая половинка охнула, и сразу вслед за этим моё сознание вновь слилось воедино.
Я сидел как оплёванный. Всё сходилось. Вот кто годами усмирял рвущегося из меня демона! Наверно, одной нашей встречи хватало, чтобы сковать его на неделю. А я так ни разу ничего и не почувствовал, не уловил связавшую нас невидимую нить. Проглядел, обидел, оттолкнул!
Вновь захотелось надавать себе по морде – теперь уже не от дури, а за дело. Немедленно найти Славика! Но как? У меня не было даже его телефона…
Спихнув кота на диван, я включил комп и начал шарить по соцсетям. Нашёл целую россыпь Вячеславов Тимофеевых, но это все были не те.
От отчаяния хотелось завыть. Я нервно ходил из угла в угол, пока в голове не прорезалась мелодия телефонного звонка. Машинально взял мобильник, машинально поднёс к уху…
– Привет, – раздался тихий, словно доносящийся из другой вселенной, голос Славика. – Ну, как ты?…
Геннадий Авласенко
«Берёзка»
Осень была поздняя, очень поздняя.
И был лес, которому надоело ждать зимы.
И был человек, который шёл куда-то по осеннему этому лесу.
Куда он шёл? Зачем?
Наверное, человек и сам не знал этого. Он просто шёл. Шёл напрямик, не выбирая даже дороги… шёл, а почерневшая опавшая листва тихо шелестела у него под ногами и словно шептала ему что-то – потаённое, своё…
Но человек не обращал никакого внимания на старческое её шелестение. Он просто шёл, а мысли его блуждали где-то далеко отсюда… они, вообще, не имели никакого отношения ни к этому лесу, ни к холодной поздней этой осени, и уж, тем более, никакого отношения не имели эти мысли к чёрной промокшей листве, по-старчески шелестящей у него под ногами…
Человек просто шёл сквозь лес…
И вдруг на маленькой лесной полянке он увидел берёзку. Берёзка стояла как раз посреди полянки, она была красивая и печальная. И ещё… беззащитная, такая беззащитная, что у человека как-то странно и тревожно защемило на сердце.
Человек подошёл к берёзке, остановился подле неё и некоторое время молча рассматривал растрёпанные