Leben ist kälter als der Tod. Callum M. Conan

die Hände. Fox warf der Frau seine Jacke zu.

      -„Ah, ahora tú la coges?”, fragte der Mexikaner mit einem hässlichen Grinsen.

      Fox explodierte. Er wusste selbst nicht genau warum, aber er sprang auf den Mexikaner zu, packte ihn am Hals, zog ihn zum Bett und drehte ihn so, dass er die Frau ansehen musste. Dann setzte er die Pistole an und schoss. Der Mann sackte sofort zusammen. Die Frau sah ihn mit weit aufgerissenen Augen an. Neue Angst schien sich in ihr auszubreiten. Als Fox eine Bewegung machte, mit der er sie aufforderte zu gehen, sprang sie aus dem Bett, zog seine Jacke über und rannte aus der kleinen Wohnung.

      Fox atmete tief ein und aus. Was hatte er hier gerade eigentlich getan? Langsam sah er sich im Zimmer um und verließ es dann wie in Trance. Erst auf der Straße steckte er die Waffe wieder in sein Schulterhalfter, das nun offen zu sehen war. Ohne darüber nachzudenken ging er zur Metro-Station, stieg in eine fast völlig leere Bahn, fuhr zwei Stationen, stieg dann um und an der Station nahe seinem Hotel wieder aus. Ein paar Passanten gingen an ihm vorüber und musterten ihn argwöhnisch. Im Hotel angekommen, hatte er Glück, dass der Portier gerade mit einem anderen Gast in eine Diskussion vertieft war und ihn so übersah. Fox stieg in den Aufzug, drückte die Taste für seine Etage, fuhr nach oben, stieg aus, ging zu seinem Hotelzimmer, schloss es auf und betrat es. Drinnen legte er sich sofort ins Bett und fiel in einen tiefen Schlaf.