Der raumlose Raum. Peter Mussbach

ein Auge zu. „Das muss man erst mal können“, denkt er, „mit denen fahre ich mit!“

      „Schaffst du überhaupt zehnmal?“, fragt ihn sein Kompagnon plötzlich skeptisch und schaut ihm prüfend ins Auge. „Oder schaffst du nur fünfmal, dann müssen wir ja mittendrin stoppen und dich rauslassen!“ „Wenn dir schon beim zweiten Mal schlecht wird, dann halten wir wegen dir, und ich kann noch zwanzigmal weiterfahren!“, erwidert er nassforsch, während alle drei zur Kasse gehen.

      Plötzlich wird ihm mulmig. Er hat kein Geld. Soll er einfach behaupten, er hätte es vergessen? In seinem Alter hat man noch kein Geld, da glaubt ihm keiner, dass er es vergessen hat. „Das werden die beiden schon wissen“, denkt er sich, „ein Kleiner wie ich hat kein Geld! Und außerdem haben sie mich eingeladen, darauf kann ich mich schlimmsten Falles immer noch herausreden. Und wenn sie mich nicht mitnehmen, dann sind sie eben geizig, denn fünfzig Mal, das kostet! Dann springe ich eben während der Fahrt auf: Fliegen, Drehen und Rollen werde ich in jedem Fall, weit übers Gebirge!“

      „Drei Mal: Zwei Kinder und eine Erwachsene“, hört er die Mutter über sich in die Kassenbude hineinrufen. Ihm fällt ein Stein vom Herzen.

      Als sie schon ewig im Riesenrad unterwegs sind, drängt der Knirps neben ihm nach einer Pause. „Na also, doch du, und nicht ich!“, ruft er triumphierend.

      Erst einmal isst jeder von ihnen eine Bratwurst, denn keinem ist schlecht, aber alle sind sie fürs Erste erschöpft. – „Nur eine kleine Pause, dann wieder!“, drängt der Pausbackenbratwurstknirps, den er in sein Herz geschlossen hat. „Ich glaube, ich kann nicht mehr“, antwortet er und wischt sich den Senf aus dem Gesicht. „Ach, auf einmal“, frotzelt der Knirps und will offenbar prüfen, wie weit er gehen kann: „Ich dachte, du willst Pilot werden?“ „Ich habe kein Geld mehr!“, antwortet er kleinlaut und schaut seinem neuen Freund ins Auge, dass es nur so glitzert. „Ich lade dich ein“, sagt der Junge, der Christian heißt, stolz und schielt bettelnd zu seiner Mutter hoch. „Das wirkt offenbar immer – Maschemasche“, denkt er sich. – „Na, dann mal los – fünfzig- oder hundertmal?“, fragt sie lachend, als ginge es zum Mond.

      „Hundertmal, bitte, zehn, zwanzig – und immer wieder“ rufen beide und fallen sich atemlos in die Arme. „Wir kommen auch bestimmt wieder zurück!“ ruft Christian und zerrt ihn schon in die Schönste aller blinkenden und hupenden „Barockgondeln.“