Vadim
"Du hast das Mädchen nach Hause gefahren?" frage ich Joakim, einen unserer Fahrer.
Joakim nickt. Er kann nicht sprechen. Sie haben ihm in Sibirien die Zunge herausgeschnitten.
"Schick mir die Adresse."
Wieder nickt er und holt sein Handy heraus. Kurze Zeit später klingelt mein eigenes Handy mit der Nachricht. Ich nicke dankend und verlasse die Garage. Ich habe die Adresse von meinem Mädchen. Jetzt muss ich nur noch ihren Namen herausfinden und in welchem Appartement sie wohnt. Ich kenne die Gegend. Es gibt mindestens zwanzig Appartements in ihrem Gebäude. Nicht, dass es für mich ein Problem wäre, herauszufinden, was ich muss.
"Vadim!"
Yuris Stimme lässt mich innehalten. Ich drehe mich um und sehe meinen Pakhan an.
"In mein Büro", sagt er, und ich folge ihm.
Ich kann mir denken, worum es geht. Um das Mädchen. Yuri ist nicht unser Pakhan, weil er dumm ist. Nein, er ist ein scharfsinniger Bastard. Er ist so clever und gerissen, wie er brutal ist. Aber er ist auch fair. Abgesehen von Ruslan ist er der Einzige, der alles über meine Vergangenheit weiß. Wir betreten den Raum und Yuri geht hinter seinen Schreibtisch und setzt sich. Ich setze mich auf einen der Stühle und verschränke die Arme vor der Brust. Yuri holt eine kleine Tüte mit Happy Dust heraus und schüttet etwas davon auf den polierten Schreibtisch.
"Willst du?", fragt er, während er seine Kreditkarte zückt, um das Pulver in eine Reihe zu schieben.
"Nee! Ich bin okay", sage ich und warte, bis Yuri seinen Zug genommen hat und sich in seinen Stuhl zurücksetzt.
"Fuck! Das habe ich gebraucht", sagt er, wischt etwas Pulver mit seinem Daumen ab und leckt ihn sauber.
Ich wünschte, er käme endlich zur Sache. Ich will zu der Adresse fahren, die Joakim mir gegeben hat. Aber Yuri räumt seinen verdammten Schreibtisch auf, räumt die Tüte mit dem Kokain und seine Kreditkarte weg, bevor sich sein Blick endlich auf mir niederlässt.
"Was ist dein Deal mit dem Mädchen?"
"Hm?" Ich stelle mich dumm. "Welches Mädchen?"
Yuri verengt seine Augen.
"Beleidige verdammt noch mal nicht meine Intelligenz, Mudak!"
"Es gibt keinen Deal", sage ich. "Ich habe den Wichser umgebracht, der sie gedopt hat. Ende. Der. Geschichte."
"Ist das so?" fragt Yuri und mustert mich mit seinen stechenden blauen Augen.
Ich zucke mit den Schultern.
"Was sollte es sonst sein?"
"Du willst das Mädchen." Eine Feststellung, keine Frage. "Du hast einen Mann für sie getötet."
"Ich werde sie nicht anfassen."
Ich weiß, was sein Problem ist. Sie ist nicht für unsere Welt geschaffen. Und sie ist jung. Zu jung. Wahrscheinlich kaum volljährig.
"Sie ist eine Unschuldige. Sie ist nicht wie die Schlampen, die du normalerweise fickst. Dieses Mädchen ist ein gutes Mädchen."
"Das weiß ich, verdammt", schnauze ich, wütend, dass er mich daran erinnert.
"Du wirst sie in Ruhe lassen. Zieh sie nicht in unsere Welt. Lass sie in ihrer glücklich werden. Alles klar?"
"Kristall", knurre ich. "Sonst noch was, oder kann ich jetzt gehen?"
"Du kannst gehen."
Ich stehe auf und drehe mich um. Meine Hände sind zu Fäusten geballt. Yuri ist mein Freund, aber er ist auch mein Pakhan. Ihn herauszufordern wäre mein Todesurteil. Freund oder nicht, er würde nicht zögern, mir eine Kugel in den Kopf zu jagen.
"Vadim!" ruft Yuri, als ich gerade die Tür öffnen will.
"Ja, was sonst?"
"Wenn du sie anfasst, schneide ich dir den Schwanz ab. – Persönlich. Hörst du?"
"Ja, ich höre dich, verdammt noch mal, alles klar."
"Gut."
Daisy
Ich renne heute wie ein Zombie über den Campus. Das ganze Wochenende konnte ich nur daran denken, was am Freitagabend in diesem Club passiert ist. Oder besser gesagt: Was beinahe passiert wäre. Wenn der Sicherheitsdienst des Clubs nicht eingegriffen hätte, hätte der Bastard Dinge mit mir gemacht. Dinge, an die ich lieber nicht denken will. Ich dachte auch daran, wie dieser furchterregende Russe Jeff geschlagen hatte, bevor er ihn aus dem Raum zerrte. Ich will nicht wissen, was er danach mit Jeff gemacht hat. Nicht, dass Jeff es nicht verdient hätte. Ich habe heute noch eine Stunde, aber ich beschließe, sie ausnahmsweise zu schwänzen. Ich schwänze sonst nie, aber heute ist mir nicht nach College. Nach Hause zu gehen, klingt im Moment verlockend. Vielleicht lerne ich zu Hause noch ein bisschen. Ich sollte Mom anrufen. Das habe ich schon seit Wochen nicht getan. Die Sache ist die, sie hat es wahrscheinlich nicht einmal bemerkt. Mom und ich haben uns nie nahe gestanden. Sie erinnert sich immer nur dann an ihre Tochter, wenn sie mit einem Typen Schluss gemacht hat. Dann bin ich gut genug, um mir ihre endlosen Beschwerden darüber anzuhören, dass alle Männer Arschlöcher sind. Bis sie das nächste Arschloch findet. Ich überquere den Campus-Parkplatz. Als ich meinen alten, ramponierten Toyota erreiche, bemerke ich die Rose, die unter dem Scheibenwischer steckt. Ich runzle die Stirn. Wer könnte eine Rose für mich hinterlassen? Oder vielleicht ist es ein Irrtum, und sie ist nicht für mich bestimmt. Ja, das ist glaubwürdiger als die Idee, dass ein Typ eine Rose für mich hinterlässt. Ich ziehe keine Männer an. Freitagabend hat mich zum ersten Mal ein Mann angesprochen. Und sieh, wohin mich das gebracht hat. Trotzdem ziehe ich die Rose unter dem Scheibenwischer hervor und halte sie mir an die Nase. Sie duftet herrlich. Ich schließe die Augen. Einen Moment lang träume ich davon, dass mein edler Ritter mir dieses schöne Zeichen seiner unsterblichen Liebe hinterlassen hat. Ich schnaube. Ja, ja. Unwahrscheinlich. Seufzend öffne ich die Augen und greife mit der freien Hand in meine Jacke, um meine Schlüssel heraus zu holen, als sich mir plötzlich die Nackenhaare aufstellen. Ich habe das beunruhigende Gefühl, beobachtet zu werden. Mein Magen kribbelt, als wäre er voller Ameisen. Es könnte der Typ vom Freitag sein, Jeff, der die Rose hinterlassen hat. Vielleicht hat die Tracht Prügel, die der Russe ihm verpasst hat, nicht gereicht, um ihn von mir fernzuhalten. Ich schüttle den Kopf. Nein, dieser Typ ist zu sehr mit sich selbst beschäftigt für so eine romantische Geste. Er ist nicht der Rosen-Typ. Trotzdem drehe ich mich um und suche meine Umgebung ab. Es wimmelt von Studenten, aber niemand schaut in meine Richtung. Vielleicht bilde ich mir das auch nur ein.
Vadim
Sie hebt die Rose an ihre Nase. Ich lächle. Seltsamerweise ist nichts Spöttisches oder Boshaftes hinter meinem Lächeln. Ich runzle die Stirn. Ich lächle nie – einfach nur so. Das ist ja interessant. Meine kleine Margaritka hat eine seltsame Wirkung auf mich. Ich bin mir noch nicht sicher, ob das gut oder schlecht ist. Nein. Es ist definitiv schlecht. Die Frage ist: Für mich – oder für sie? Oder für uns beide. Yuri hat mir gesagt, ich soll sie nicht anfassen. Aber eigentlich tue ich das ja nicht. Ich beobachte sie nur. Daisy Moore. Meine kleine Margaritka. Sie ist eine Studentin hier am Boston College. Sozialstudium. Sie ist jung, wie ich schon vermutet habe. Gerade mal neunzehn. Fuck. Sie ist fast zwanzig Jahre jünger als ich. Ich bin sechsunddreißig. Yuri hat recht. Ich sollte sie einfach in Ruhe lassen. Die Sache ist die – ich kann nicht. Ich will sie. Mein Schwanz ist hart, wenn ich ihr nur dabei zusehe, wie sie an der blöden Rose riecht. Ich will so viele Dinge mit ihr anstellen. Ich will sie auf die Knie zwingen. Meine Hand in ihrem Haar, fest ziehend, bis sie für mich wimmert. Dann will ich meinen Schwanz zwischen diese rosigen Lippen schieben. Ich will, dass sie an meinem fetten Schwanz würgt. Fuck. Der besagte Schwanz ist