Ein Kind erwählt mein Tier, belädt es mit Phantasie, spielt die Geheimnisse von sich aus, aus seinem Nahrungstor der Seele. Zumindest war es so, als ich in Swinemünde noch Kind war. Mir gefallen die Augen aus Bernstein. Sie bestätigen mich, bedeuten mir viel, weil sie im Traum offenbart wurden! Genauer hinsehen werde ich, liegt das zweite Auge an. Es kann mir gelingen.
Sie bringt einen halb runden Stein an, und strahlt nach einer Weile danach völlig integer Vedder an.
„Der Hase hat wie erwartet unverwechselbare, ausdrucksvolle Augen. Die Bernsteine zaubern Leben hinein, und ermuntern mich, ihn liebkosen zu wollen! Ich träumte von den bernsteinfarbenen Augen, und probiere aus, sie mit aller Raffinesse anzupassen.“
„Geträumt? In honiggelb und golden in lichtem Braun?“
Merklich durchzuckt Vedder der Nachtalb seines Traumes. Von nagenden Maden, die immerzu näher dem Stein im Herzen krochen. Seinen wehen Fuß sah er aufbrechen - weißlich gelb wie Ella am Ende war. Und sie kam, von Maden zerfressen, drehte sich vor ihm im Grabe. Ihm grummelte vor Schmerz, nicht bei ihr zu sein. Aber davon rede er, wenn Helena von ihrem Dunkelstes gesprochen habe. Am Schemel rückt Vedder ihr etwas näher.
„Die einsam stehende Linde im Wäldchen gen Swinemünde, die erinnert mich an Träume und gefällt mir besonders, wilde Bienen umschwärmen sie. Manchmal träume ich von dem süßen Honig. Auch im Winter ruft sie Geträumtes wach, gerate ich ihr nahe.“
„Dann schätze dich glücklich, Muße dafür zu haben. Ohne die Traumweisungen für die Augen, wäre ich noch nicht so weit! Sie sollen die Freude, die sie mir geben, vielen Kindern schenken.“
Vedder denkt scharf nach, indes Helena am Hasen den Knoten setzt, und ebensolche Zugeknöpftheit übermittelt. Die zerbreche er eventuell, spräche er sie an auf den Ladenbesitzer.
„Macht Putzenius krummere Touren als andere Händler? Ihn sah ich unterwegs mit einem Gespann.“
„Wieso? Er hat Leute fürs Grobe, und Lehrlinge! Fährt er was, geht's mich zum Glück noch nichts an.“
„Zu sehen waren am Karren Fässer. Ungewöhnlich nicht, fährt einer vom Timmermann ab. Aber ich rieche, das war nicht sauber. In Grünebergs Betrieb laufen im Winter die Sägen heiß. Und wer weiß schon, wozu ein Händler so viel von dem Sägemehl braucht.“
Helena lächelt wundersam, es lockert Vedder den Rest seines Alb. Darunter hervor aber quillt sein zurückgehaltenes Begehren und schwemmt ein nie dagewesenes Gefühl in seine lädierte Schulter. Eine Hand legt er an deren Knoten, an den Schmerz darin.
8
„Zieh das Hemd aus, ich reibe dich mit Kräuterschmalz ein.“
Helena legt ihr Nähzeug ab, verteilt eine Handvoll auf den nun blitzartig bloßen Muskeln auf seinen verwachsenen Knochen. Je nachdem, wo ihre Hände ansetzen, hält Vedder vor unerträglichem Schmerz die Luft an. Nach einer Weile atmet er stoßweise, Helena rieseln Schauer hinab in ihre Knie. Sie fällt in eine Anziehung von magisch tiefer Zartheit.
Ihre kleinen, kräftigen Hände spürt Vedder am Wehen ziehen. Sein Herz hüpft und springt wild. Er lässt den Kopf vorfallen, empfindet in Kürze Helenas Atemhauch kühl seinen Hals streifen. Ihrer Hände Wärme weckt ihm in jeder Berührung die schüchterne Regung: Andachtsvoll salbt sie mich, ihre Zärtlichkeit dringt bis zu dem kalten Grabstein im Innersten.
Helena spürt ein Prickeln in ihren Fingern, dem Brand einer Nessel ähnelnd entlädt es die Schulter. Grob kneift sie hinein, bedeckt dann die Rötung mit dem Stoff vom Hemd. Sie küsst spontan das nahe Ohr, und will sich abwenden. Sie zerren Vedders eiserne Arme auf seinen Schoß. Er senkt den Kopf an ihr Kleid, er atmet den Duft ihrer Haut ein.
Sein aufsteigender Kräutergeruch kribbelt in Helenas Nase. Jäh niest sie. In ihr braust die Dreistigkeit. Sie schlägt seine Arme herab, springt mit einem winzigen Schritt zur Seite. In der Drehung von einer Sekunde saust ihre Linke vor und klatscht an dem aus erwachter Zuneigung geküssten Ohr schallend auf. Helena brennt die Hand mehr als das Prickeln zuvor.
„Wage es nicht! Das war ... du Flegel du ...! Oh, jetzt bin ich diejenige für Schnaps bei derlei Fällen!“
Sie hastet zur Vorratskammer. Die Flasche an sich gedrückt, kehrt sie zurück zum Tisch, vor dem Vedder sein Hemd zuknöpft, wie ein getretener Hund bald durch die Stubenkök hinkt.
Kurz danach fällt Schnee in das eisige Band um die Kate, doch nimmt zu Boden nichts des Frosts von Vedder und Helena. In der Küche sitzen sie in erregter Wallung, die ihnen Unfug anrichtet, sie kein bisschen abkühlt. Ebenfalls nicht Ansgars Ankunft, der den Schnee abtritt, und nach einem Vedder streifenden Blick Helena zuzwinkert. Im Ton wenig unterkühlt, verkündet er:
„Ich bringe deinen Herd und meinen Nachbarn, er schlägt der Wand das Rauchloch aus.“
Er legt seine Felljacke nicht ab, die er bei Nachtfahrten mit unabsehbarem Wetter trägt. Sein Helfer, ebenso gekleidet, fasst kräftig mit an, als Helena den Milchtisch beiseite räumt, damit der Herd dorthin gestellt wird.
Danach setzt Ansgar sich zu Vedder an den Tisch am Fenster, kippt ein Pinnchen Sanddornschnaps, unterhält sich mit ihm in entspanntem Gebaren. Er weiß den Nachbarn beschäftigt.
Der nimmt auf langen Beinen Maß für das Wandloch, bröselt Lehm ab, rückt das Rohr zurecht, stopft feuchte Brocken ringsum ein, dichtet den Spalt. Schließlich kippt er Kaminglut ins Fach der Ofentür, schiebt Anmachholz nach. Es knistert und flackert.
Der Mann lächelt Helena an, und mustert sie so gewissenhaft wie ihre Hände über der Kochfläche. Er macht es ihr nach.
„Ansgar baute unserer Kök auch einen. Du wirst sehen, wenig Holz reicht, sogar wenn der Riegel am Rauchabzug maximal offen ist.“ Dann raunt er dröge: „Ich helfe ihm, mein Sohn kuriert Blessuren, wurde maßlos verdroschen! Pass auf, damit dir nichts zustößt! Die Weisungen der Halunken befolge nun ich. Schurkerei ist denen auf den Leib geschrieben, mich erschüttert deren Wut! Karl sollte dem ein Ende setzen, denke ich für meine Kinder.“
Erschreckt legt Helena ihre Hände ans Gesicht, vor Augen den Strand, den abgeführten Bansiner Knirps. Und in alle diese Gemeinheiten hinein hört sie, schnodderig gesprochen, Vedder fordern: „Ich fahre mit, Ansgar!“ Das betäubt ihre Freude am neuen Herd. Sie wendet sich im Ruck vom Nachbarn ab, verbirgt die feuchten Augen, blinzelt zum Milchtisch, der wie sie keinen Platz zum Anlehnen hat.
Hinter den Dreien knallt die Haustür binnen kurzem laut und hölzern zu. Ihr Schlag wirft Helena in herbe Enttäuschung. Teils darüber, allein gelassen kann sie nichts über Anziehung herausfinden. Gibt es eine Anbindung ohne eine Bindung? Sie linst auf den Türriegel, hatte vorgehabt, einen Riegel vor Vedders Begehren zu legen. Er gebrauchte seinen nach ihrer Ohrfeige. Doch zuvor hatte sie von der Ablehnung durch die Fischerfrauen erzählt. Vedder vergaß sein Versprechen von Freundschaft, wie ein Knirps mit Schrammen. Also doch, knistert es leise zur Verstärkung im Herd. Helena ergreift einen Eisentopf, mustert den aus und schnauzt den an für Vedders Fehlen.
„Du Topf hast weder Löcher noch Sprünge, aber wackelst. Du Ungeschliffener passt nicht mehr auf meine neue Herdplatte!“
Vedder fährt mit am rumpelnden Pritschenwagen. Weiß bedeckt der Schnee alles, nur nicht die tags zuvor getroffene Abmachung, er luschere nicht mehr. Doch fehlen ihm in Helenas Nähe die Worte, verrinnen wie durch ein Loch, bevor sie die Zunge irgend ein Eingeständnis formulieren könnte.
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