– Иногда туристы ведут себя, словно они – идиоты !
–Пффф….Иногда? Ты хотел сказать «всегда»?
–Обожаю кидать грецкие орехи. Так забавно смотреть, как на тебя снизу вверх таращится – что тоже весьма нелепо – удивленное лицо, моргая круглыми, чисто людскими*, глазами…
–Прекрасно.
–Каар!
–Каар…Так себе. Что ж, я покидаю тебя, друг мой, свидимся, в скором времени, надо лететь…
–Прощай. Захвати и от меня побольше орехов, да шишек еловых, очень надеюсь, что используешь их по назначению.
Раскатистый смех в ответ сдувает ветром. Хлопающие крылья добавляют новых звуков в пение вихря, когда Ворланд улетает.
Таким вот примерным образом и проходил диалог двух черных силуэтов, плывущих в ночи.
Шелест листьев довершал уходящие шаги, а сильный ветер немилосердно раздувал шерсть и пеья на бредущих вдаль ссутуленных спинах…
Походная песня
Слова, брошенные на ветер, также неспроста,
Так и случай, но ошибаешься ты….
Не думай, что сойдет все с рук,
Кто был вначале враг, теперь – твой друг.
Тропы нехоженые, куда вы ведете?
Не обмануть взора металлических глаз!
«Я прямо шагаю, мои сапоги
Стучат по земле: раз-раз!
Куда ты пойдешь, если спросят внезапно?
Лишь своею дорогой иду поэтапно,
Считай, что наши пути разошлись»
Кто знает, чьи еще мечты сбылись?
«Дорога одна может быть, но путей
Великое множество, как и костей,
Что встречаем мы на охоте своей.
Бей лошадей, не жалей!»
Боль не помеха, нет-нет, в дороге,
Возможно также, что ты устал
Только пробьет на часах твой черед
За тобою – возмездие, а за кем-то – провал…
«Я молча убиваю свою душу,
Но буря ненависти не задушит
И не поглотит, когда вмиг достигну цели,
А вдалеке останутся холмы, деревья, сосны, ели…»
Чудно, однако, вдыхать аромат
Шишек еловых, смолою облитых,
Запах душистых цветов, мятных трав
Коры березы, словно медом политой…
Не кончится никогда этот путь –
Не судьба сегодня отдохнуть.
Мы поедем далее, в гущу лесу темную,
Заглушая навека скуку жизни томную.
***
Назревающие планы – это то, что вынашиваешь часами в своем мозгу. Можно их записывать, занося в маленькую книжку, рисуя чертежи на лесной почве, считая листья, все чаще и чаще утопающие в мокрой земле…
Труба зовет! Ружье поет! И вот уже потянулись первые гончие псы из своих домиков, где оставленные ими кости, обгрызанные наполовину, продолжали одиноко белеть на черном полу…
Отступление
Есть,