«Я собираюсь подписать документы на эвтаназию, – она тогда замялась, потому что физически подписывать будет не она, а юрист, – В лечении нет смысла».
«Уже ни в чём нет смысла», – мгновенно ответил Пётр Лолите из прошлого.
– Эй! Мужчина!
Кто-то одёрнул его за рукав пиджака, и он сделал огромный шаг назад. Настолько сильным был окликавший его.
– Ты хоть смотри куда идёшь! Это проезжая часть, – голос принадлежал мужчине в его возрасте, стоящему с маленьким мальчиком, глаза которого буквально вылетали из орбит.
– Простите, – извинился психолог и попытался изобразить улыбку, но судя по хмурому виду спасшего его мужчины, у него это не получилось, – Задумался.
Бар был на другой стороне улицы. И если бы никто не окликнул Петра, то он не дошёл бы до него. Проиграл бы гонку, врезавшейся в него машине. Иронично.
Павлов не собирался напиваться до беспамятства. По крайней мере, он себя убеждал в этом. Он сел за столик в углу. С этого места он видел всех посетителей этого заведения. Сейчас их было немного, но время шло к ночи, поэтому наплыв скоро начнётся. Пётр сделал заказ и достал смартфон, чтобы не закапываться в воспоминаниях. Но фотография на экране пошатнула мужчину ещё раз, и некоторое время он смотрел на широкую улыбку его Лолиты. Той Лолиты, которая никогда не сдавалась. Никогда до недавнего времени. Напиток принесли сразу. Павлов выпил его залпом, только бокал коснулся стола. Официант ещё стоял возле него.
– Есть что-то крепче? – спросил мужчина и подвинул бокал обратно официанту.
– Коньяк? – вопросом на вопрос ответил парень в тёмно-синем фартуке.
– Неси. Бутылку.
– Мы не продаём бутылками, – возразил работник бара, жалостливо подняв брови.
– И что ты мне предлагаешь? Ждать каждый раз, пока мне принесут обновлённую стопку?
– Вы можете сесть за стойку.
– Там нет мест, – недовольно рыкнул Пётр.
Парень убедился в правдивости слов мужчины и, глубоко вздохнув, извинился и попросил немного подождать. Павлов запрокинул голову. На потолке висели декорации в виде виноградных лоз. Мягкий свет сверху подсвечивал их, как солнце. Если не слушать окружающий шум, то можно представить себя на юге. Может быть, в собственном доме, где у тебя каждый год вырастает сладкий виноград, из которого потом можно сделать потрясающее вино. Каждый летний вечер проводить на веранде, потягивая из хрустального бокала домашнее вино. Разговаривать с женой о всяких пустяках. Слушать её длинные истории о том, как она болтала с подругами сегодня за обедом. Отвлекаться, чтобы проверить спящих детей. Смотреть на их улыбающиеся во сне лица. И знать, что ты счастлив…
– Бутылка коньяка будет стоить сто долларов, – скрипучий голос вырвал Петра из мечтаний.
– Неси.
После всех мыслей об идеальной жизни этот бар казался грязным, а само присутствие Петра здесь – ошибкой.