“Os livros de História são escritos pelos vencedores”, continuei. “Mas às vezes, esses vencedores mentem. É importante desenterrar não apenas um faraó, mas também o servo do faraó. Quando forem lá e cavarem, procurem os marginalizados, as minorias e os subrepresentados. Deem-lhes uma voz. As suas histórias são importantes. Todas as histórias devem ser contadas, mesmo as feias - especialmente as feias.”
Os aplausos do pequeno público podiam muito bem ter passado por um estrondo de um concerto de rock. Não era frequentemente reconhecida pelo trabalho que fazia; eu preferia as sombras e a cobertura da noite para realizar as minhas cruzadas de descobertas dos mortos. Mas essa história morta há muito tempo precisava de ser contada, e eu era a única pessoa viva que poderia contá-la.
Saí da plataforma e respondi a algumas perguntas, recusando selfies com desculpas que iam desde a necessidade de manter a minha identidade em sigilo para que eu pudesse participar em escavações secretas - verdade - até foto ceratite - mentira, mas uma mentira divertida.
Uma notificação no meu telefone tirou-me de um debate unilateral com um homem alto com um fato de tweed. Dava para perceber pela sua inalação incessante e pelas vezes que esfregava a nuca que estava a ganhar coragem para pedir o meu número. Eu estava a divertir-me tentando perceber se ele iria convidar-me para uma bebida ou se queria que eu participasse num artigo com ele. Não dava para perceber.
De qualquer maneira, a resposta seria não. Eu não queria a notoriedade que acompanhava a assinatura do meu nome em documentos publicados. E a razão de eu não estar interessada em bebidas com ele estava a telefonar-me naquele momento.
Virei as costas, esperando que o professor júnior entendesse a mensagem e parasse de tentar criar coragem. Quando ele continuou a pairar pacientemente, aproximei-me da janela e saí do edifício.
O sinal no telemóvel dentro do museu não era mau. Eu tinha as barrinhas todas, mas a mensagem de texto ainda demorava para ser carregada no ecrã. Saí para o ar frio da tarde e esperei, atualizando o meu telefone a cada segundo.
Finalmente, a imagem apareceu. Estava confusa e desfocada, mas vi o meu próprio rosto na pintura. Havia um arco-íris de vermelhos, do rosa mais claro ao roxo mais escuro. No centro da tela estava uma mulher nua reclinada com os braços acima da cabeça. As suas coxas nuas estavam comprimidas, e os dedos dos pés estavam curvados como se ela tivesse sido atacada com mais prazer do que poderia aguentar. Os seus lábios se separaram em um sorriso satisfeito. Ela tinha um olho fechado e o outro aberto com um brilho no meio. Ele pintou-me exatamente como se tivesse sido a última vez que me tinha visto.
Abaixo da imagem havia um balão de mensagem de texto. Dizia: É assim que passei meus Manboobs.
Bufei e respondi. Suponho que a tua segunda-feira esteja a correr bem? Amo o desgraçado.
Eu não tinha digitado fuckweasel do meu lado, mas quando a notificação "entregue" apareceu abaixo do balão de texto no meu telefone, eu sabia que a correção automática tinha novamente feito das suas.
A correção automática era uma desgraça constante no nosso relacionamento. Não importava quantas vezes qualquer um de nós verificasse as nossas palavras, as mensagens de texto estavam sempre com erros e muitas vezes mais provocadoras do que pretendíamos. As mensagens sexuais eram uma comédia de erros com seus pumas e a minha porcelana a fazer todo o tipo de coisas perversas.
Esperei pacientemente pela resposta. Veio dois minutos depois.
Ratos, o roxo fica lindo na tua pele.
Ele dizia isso sobre todas as cores. O meu amante, Zane, já me tinha pintado de todas as cores existentes. Preparei o polegar para enviar outra mensagem quando o ecrã do meu telemóvel ficou escuro.
Tentei voltar ao menu principal, mas não consegui. Depois carreguei no botão ligar / desligar na parte superior do dispositivo. Continuava sem funcionar.
Praguejei baixinho, preparando-me para atirar o telemóvel escada abaixo. Mas não o fiz. Eu sabia que o defeito não era culpa do meu telefone. Tentei não levar muito para o lado pessoal. Afinal, ia estar com ele esta noite.
Guardei o telefone no bolso. Voltaria a funcionar quando estivesse pronto. Nessa altura, Zane estaria entretido com uma peça de arte qualquer na qual estava a trabalhar. Assim que se concentrava, não ligava a mais nada, a não ser a criação que tinha em mãos.
Eu sabia bem isso. Os detalhes daquele retrato em que eu aparecia nua eram complexos e meticulosos - até as leves sardas nas minhas maçãs do rosto salientes. Felizmente, ele me deu o prazer até o esquecimento antes de pegar suas tintas para capturar o rescaldo. Ele só voltou para a cama quando a obra de arte ficou terminada. Zane era completamente dedicado ao seu trabalho.
“Com licença, Dr.ª Rivers?”
A minha mão roçou na lâmina amarrada à minha coxa. A arma estava enfiada num compartimento costurado no bolso do meu fato. O meu movimento era uma resposta automática sempre que alguém aparecia atrás de mim. Eu estava muito distraída com Zane para reparar no aparecimento da mulher.
Eu sabia que era uma mulher. O seu sotaque era africano. As consoantes saíram de sua língua cortadas e ásperas como se ela fosse sul-africana. Mas disse o final do meu nome de uma forma mais suave, alongando o som da vogal como se ela tivesse tempo de lazer em mãos e a liberdade para gastá-lo. Africâner, talvez?
"Você é a Dra. Nia Rivers, especialista em antiguidades?"
A pergunta era um desafio. Virei-me para ver a irmã mais nova e bonita da Charlize Theron. A sua pele pálida estava profundamente bronzeada; era um bronzeado saudável que vinha do sol e não de uma cama de um solário. O seu cabelo loiro estava preso baixo na nuca de seu cisne. O olhar azul frio da mulher passou por mim em avaliação. Os meus fizeram o mesmo da mesma forma que duas leoas numa savana, duas princesas de olho na coroa, duas animadoras de claque em busca do topo da pirâmide.
“Você é uma mulher difícil de encontrar”, disse ela.
Não, eu era uma mulher impossível de encontrar. As minhas habilidades eram procuradas, mas eu dava aos clientes uma ampla janela de quando eu poderia chegar a um lugar, nunca uma data certa. Preferia simplesmente aparecer sem aviso prévio, como fiz nas Honduras. Não gostava que soubessem do meu itinerário diário.
A minha mão roçou a lâmina oculta na minha coxa novamente. Os olhos da mulher desviaram-se para o meu movimento. As suas sobrancelhas desenhadas a lápis arquearam, mas ela manteve as mãos na alça da bolsa. Os meus olhos encontraram a bolsa - vintage Gucci. Agradável.
O seu olhar foi até às minhas botas. As minhas eram Stuart Weitzman. As dela eram Kenneth Cole. Botas elegantes com boa sola e couro protetor. A sua saia era de marca - Stella McCartney. As minhas calças eram Prada. Os nossos olhares encontraram-se de volta ao centro.
“Chamo-me Loren Van Alst, especialista em Importação / Exportação.”
Ergui uma sobrancelha, mudando a minha avaliação. Novamente, os seus olhos piscaram quase imperceptivelmente. A Sra. Van Alst continuou como se não tivesse notado aminha desaprovação. Importar e Exportar era sinónimo de saquear túmulos, na minha opinião.
Mas Loren sorriu com confiança para mim, como se tivesse um segredo. Enfiou a mão na sua bolsa de marca e tirou uma foto 8x10. O sol refletiu no verso branco do papel fotográfico enquanto ela segurava a imagem perto do peito.
“Eu poderia usar a sua experiência para autenticar um artefato.”
Decidi alinhar. “Que tipo de artefato?”
Os seus olhos azuis dançaram. Ela achou que me tinha convencido. "Já ouviu falar de ossos de dragão?"
Já