Не знал, что я умру скорее,
Чем та, которую люблю.
Я в гонках первым быть пытался,
Она же – жизнь взаймы взяла,
Все покупала себе платья,
А я разбился, черта-с два!
Такой вот парадокс написан,
Я еду, а уже мертвец,
А та, которая болеет,
В ней больше жизни, чем у всех.
О, как люблю ее я сильно!
Она не знает компромисс,
Небесное происхожденье!
– Я умер первый, браво, мисс!
Городская тема
По городу иду – герой Ремарка,
Все также, как обычно я иду,
Но вот в чем дело – выпали запчасти,
Машину завести я не могу.
Запчасти сердца стоят подороже,
Ведь их легко на трассе потерять,
Открыл окошко – тачка ненароком,
Тебя обрызгала, как будто так должна.
Зашел я в бар, в тот самый, у дороги,
Напился кальвадоса, коньяка..
Романтик я со странною душою,
– Люблю тебя. Одну. Издалека.
«За квартиру в Москве убивают…»
За квартиру в Москве убивают,
За талант ничего не дают,
Только деньги сейчас все решают,
У кого деньги есть, тот и крут.
Но не будем решать за богатых,
Им и так на душе тяжело..
Если стих измеряется в лайках,
То не ставьте мне ничего.
Лучше буду я нищим поэтом,
Чем такую славу иметь,
Кто сказал мне за стих «спасибо»,
Говорю им «спасибо» в ответ.
Вот и все, что хотела сказать я,
Не поэты лавры берут…
За квартиру в Москве убивают,
За стихи ничего не дают.
Поэт – это не тот, кто пишет стихи, и художник – не тот, кто пишет картины, а тот именно, кто выполняет волю Божию, не беспокоясь о собственных достижениях и тщеславии. Ибо, сказано, Совсем не личные достижения, а любовь к Богу и ближнему – вот самое главное в жизни, чему надо учиться. Именно за это будет судить нас Господь.
«Зачем носиться со-стихами…»
Зачем носиться со-стихами,
Когда их можно не писать?
Если не пишется – не надо,
А пишется – так вдохновляй!
Зачем носиться со-стихами?
Везде на полках выставлять?
Ведь если захотел ты славы,
То поживи, как бомж сперва.
Ты потаскай стихи сначала,
Не где-нибудь, а на себе,
Набей ты ими толстый ранец,
Пройдись по матушке земле!
И ты скажи себе устало, —
Я в принципе и не поэт,
Я просто странник, странник жалкий!
Без Бога и стихов-то нет!
И вот тогда ты, может, будешь,
Как Пушкин, истину писать,
Однако,