На нетвёрдых ногах я тороплюсь в сторону выхода из вагона и жадно вдыхаю ночной воздух.
– Напьются и выделываются, – шипит мне в след проводница.
Я ухожу от поезда настолько быстро, насколько позволяют скованные от отсутствия движений ноги и помутнённый разум.
Под ярким фонарём на пустой платформе у здания вокзала стоит огромный человек – просто гора мышц и мускулов. Настоящий богатырь. Мужчина дымит себе в бороду и стряхивает пепел на исполинские валенки. Зима, а снега нет. Мы уже на юге. Зачем ему валенки?
Я подхожу к мужчине, чувствуя, что силы покидают меня. Смотрю в его лицо, безразличные жестокие глаза.
– А ну стой! – слышу из окна поезда.
Больше нет сил и возможности тянуть.
– Меня зовут Севиндж, – хрипло говорю я мужчине.
Или мне так кажется.
Бородач непонимающе смотрит на меня, и я пробую ещё раз.
– Меня зовут Севиндж, – его глаза округляются. Слышит! – Меня похитили.
Больше я ничего не запоминаю, потому что действие наркотика, которым меня пичкали каждые два часа, снова начинается. Мне остаётся лишь надеяться, что этот огромный бородатый мужчина, который выглядит страшнее похитителей, не бросит в беде молодую девушку.
Глава 2
Он.
Меня словно сам чёрт дёрнул из леса, словно манил своими сладкими речами: «Тихон, езжай на станцию!»
Я затарился провизией, табаком, лекарствами по мелочи, купил водки, само собой, – скоро Новый год – и уже собирался уезжать, как электричку отменили.
Придётся ждать самую раннюю – шесть часов на вокзале!
Подошёл батумский поезд – чудаки, чего тащатся туда в декабре? Я выхожу на платформу и закуриваю.
Бездумно глотаю дым, вдруг вижу щуплого паренька, что идёт в мою сторону, странно перебирая ногами.
Смотрю в его затуманенный взгляд и понимаю – пьяный или обколотый. Сейчас спросит сигаретку и отчалит вместе с поездом. Если успеет – стоянка три минуты.
Он подходит ко мне и шевелит губами. Совсем юнец. Совсем не в себе. Злится. Закатывает глаза. Голубые, почти прозрачные, на тонкой белоснежной коже лица.
– Меня зовут Севиндж, – говорит, и я удивляюсь. Ни разу не слышал такого имени.
Но вот он продолжает, и мне не до веселья:
– Меня похитили.
Ребёнок вырубается. Сколько ему – лет шестнадцать? За ним уже бежит кавказец лет тридцати.
– Эй, брат, – кричит он и пытается поднять тело. – Ну напился, ну не вовремя.
Он делает вид, что ничего страшного не произошло, но только парень ему такой же брат, как я – отец.
– Погоди, мил человек, – останавливаю жестом я.
– Что? – возмущается он. – Брат напился, а поезд сейчас уйдёт.
– Чем докажешь, что брат?
– Мамой тебе клянусь! – крестится тот, а сам пятится.
Из здания вокзала выходит полицейский. Кавказец пускается бежать. Запрыгивает в свой вагон. Поезд уходит.
– Что у тебя, Тихон? – лениво тянет сержант.
– Отдыхай, –