Она в отъезде. Я же – был в гостях.
Кругом – бомонд, – накрашен, напомажен.
Мечтал: «А вдруг в вечерних новостях
Меня случайно всей стране покажут?!.»
А там – и пользы, в общем, никакой, –
Цвели пустые, пошлые базары.
Лишь в баре было славно, где легко
Звенели струны ласковой гитары.
Но я в душе восторженно визжал,
Ведь видел ясно: мил красотке Жанне, –
Два раза ручку нежно ей пожал,
Шутливо в щёчку чмокнул на прощанье.
Проснулся утром: в голове – бардак,
Вина-подлюка прямо в сердце давит!..
Ну, вёл себя, похоже, как дурак;
Ну, флиртовал немного – ерунда ведь!..
И вся причина – в выпитом вине.
Но я поклялся быть скромней отныне,
Поскольку понял: дорогую мне
Поставил в ряд со всеми остальными.
Быть с тобой
Снова предсказанья обманули!
Им назло – погодка просто шепчет.
Звёзды нам лукаво подмигнули,
и, признай, на сердце стало легче!..
Я иду в потёртых джинсах старых,
на груди распахнута рубашка.
Я тебе, конечно же, – не пара, –
в белый дым одетая милашка.
Этой славной, тёплой, чуткой ночью
не тверда влюблённого походка.
Верить сердце глупое не хочет
в то, что мы с тобою – одногодки.
Мимо – табуном – прошли ребята,
к ним тебя, как юноша, ревную.
Дай-ка я, как в первый раз когда-то, –
обниму и нежно поцелую.
Деревце прикрыло нас листвою.
На тебя с восторгом сладким глядя,
вновь шепчу простое-непустое:
«Я живу – тебя, родная, ради!..»
Милая, прости, ведь так бывало:
на твоих глазах я видел слёзы…
Быть с тобой – так много и так мало!..
Надо же, смотри, – поплыли звёзды…
В аэропорту
Задержка рейса. Спит аэропорт.
Да, нет, – не спит: всего лишь – полудрёма.
Но мне давно плевать, что самолёт
Мой где-то в небе кружит незнакомом.
Как на ладони, – девушка одна.
Она – напротив, в ожиданье рейса.
Такой невинной кажется она,
Что подойти – не смей, а лишь надейся!..
В нелётный час аэропорт – тюрьма,
А я по жизни – много лет кочую.
И вдруг подходит девушка сама
С простым вопросом: а куда лечу я?..
Ответил честно: «Я – в Тюмень лечу…»
И, пребывая в радостном волненье,
Себе твердил: в глаза смотреть хочу! –
Но видел лишь красивые колени.
Она же мне: «Быть может, вы – поэт?..
Ваш взгляд такой, что впору удивиться, –
Он – сквозь меня: меня, как будто, – нет!..
А вот