Через несколько минут пришла другая электричка, но она тоже шла в депо.
Семен еще подождал, но и из третьей вышел весь народ, а из вагона донесся казенный, бархатистый, но вместе с тем скрипучий, словно кожаные кресла в этом поезде, голос диктора:
– Конечная, поезд дальше не идет. Просьба освободить вагоны.
– Послушайте, я что-то не понимаю, – обратился он к мужчине, – чего они все в депо-то идут, там авария что ли случилась?
Семен смотрел на мужчину и не мог понять, что с ним не так. Смущало вовсе не то, что мужчина был слегка пьян, небрит и помят – что-то другое. Что Семен никак не мог понять. На вид мужчине было лет двадцать пять – тридцать. Не длинные, но явно переросшие волосы были пострижены как-то странно, и расчесаны на прямой пробор. Сам этот человек выглядел так нелепо, словно сбежал из фильма про неформалов семидесятых годов.
– Авария? – удивился тот. – Что за авария?
– Не знаю, – недоверчиво посмотрел на него Семен, – если нет аварии, почему все едут только до ВДНХ?
Мужчина что-то прикинул у себя в уме, нащупал руками содержимое внутренних карманов, убедившись, что все на месте, довольный произнес:
– Потому что это конечная, ты чего, приезжий что ли?
– Ясно, – состроил недовольную мину Семен, – и что, до Медведково уже сегодня не будет, все отъездились?
– Тебе до Медведково что ли? Ну, дык, поднимайся да садись на трамвай. А то, может, раскумаримся?
Мужчина сунул руку за пазуху и слегка вынул из кармана бутылку, показав Бокалову зеленое горлышко.
– «И у меня был рубль, и у него четыре, в связи с этим мы купили три бутылки вина», – выдохнув, произнес Семен слова из песни.
– Это чего? – напрягся мужик.
– Да так, типа стихи.
– Типа? Стихи? – подвижное лицо мужчины выражало крайний интерес.
– Текст песни, – пояснил Семен.
– Крезово, – произнес многозначительно незнакомец – ты поэт? И на гитаре лабаешь? По-любому надо кирнуть. Я уважаю поэтов, не этих, конечно, – он сделал какие-то пасы руками, а потом просто отмахнулся, как бы давая Семену понять, что это не важно.
– Вообще-то я пишу стихи и даже песни, но эта не моя, Майка.
– Майка, – одобрительно кивнул незнакомец – а он кто?
– Майк кто?
Семен не удивился, что незнакомец не знает, кто такой Майк, он подумал, что мужчина просто не в теме.
– Майк – великий русский поэт, рок-музыкант.
Глаза мужчины округлились до невероятных размеров.
– Рок… – с придыханием произнес он и воровски огляделся по сторонам.
– Да, рок-музыкант. Группа Зоопарк.
Семен тоже оглянулся на всякий случай, не совсем понимая, что происходит.
– Братуха! –