Не тот надёжен, кто крепко на ногах стоит. А кто в Горнее пророс. Не тот, кто не на земное – весомое, но сомнительное – опирается, но кто опору безопорную обрёл. Только он-то и кажется женщине той мечтателем пустым.
А сообществу такой «мечтатель» и вовсе дураком предстаёт. Жизнь свою с таким связать? Боязно! Что в мусор её выкинуть. Но тут-то и рвётся. Увы, оттого это, что правит ею, как правило, наузок бабий! Он лик её складывает, личность, как нынче говорят, формирует. Наузок сей – некое приложение к обычаю, нас взращиваемому. Есть в обычае, или в культуре, которую мы с материнским молоком впитываем, довесок, который говорит нам, чего хочет женщина. Мужа любящего, семью крепкую, детей здоровых да умных. Достатка. Чтобы дом был чашей полной. Славы женской. Но то в лике её. А душа женщины этой хочет любви яркой и светлой. Чтобы с накалом было. И где-то не без печали. В общем, в полноте чувств чтобы жизнь была. Дух же, который один на всех, о Доме потерянном печётся. А на выходе находится женщина такая – в сути, любая – на разрыве. Ибо лик её, душа с духом, что рак, щука и лебедь, в разные стороны стремятся, друг от друга разбегаются. Ну не может быть муж работящий да любящий, так ещё со славой женской, чтобы всем, особенно мужчинам, нравиться, в одной упряжке с накалом и печалью идти. Века грядут и уходят, каждый – не только женщина многострадальная – пытается примирить в себе лик с душой да духом мятежным. Найти лад промеж ними. Но и по сей день либо дудочка, либо кувшинчик нам, умным, достаются.
Так уж мир наш рядит, что лик в нём весомее оказывается. И перевешивает в женщине наузок бабий, обычай, с младых ногтей ею впитанный. Его она избирает. В угоду обществу, в угоду родителям, бдящим счастье дочери. Чтобы, упаси боже, не был… и тут целый список прилагается. В угоду, как ей кажется, самой себе. Только что она есть? Но это уже «не её ума дело». Не бабье это – о «высоких материях» измышлять. Счастье мимо пройдёт! И мечтая о любви, любовь для себя она-то запирает. Уходит женщина эта многострадальная туда, где гуще, где муж работящий. И пусть не совсем любимый. Ну хоть какой-то! Любовь-то и дорисовать можно да жить в этом нарисованном мире. Где хоть какой-то, но достаток. И тут ну его, «мечтателя» этого. Хоть и влечёт её в нём безумие. Но в конце концов избирает она нечто надёжное.
Только ищет она надёжность в том, что ненадёжно. И промахивается! Не обретает душа её надежду в том, что кажется ей весомым и основательным. Не успокаивается маета её. Ищет она рай, а получает раздрай! Вот такая беда от казы той! Такую шутку с ней играет бабий наузок. Надёжность от надежды питается. Надежда наша истинная не здесь, но ТАМ, где ВСЁ И НИЧЕГО. За умом, в Зауми. А потому лишь тот надёжен в мире подлунном, кто безумен в сути своей!
Увидел ли ты казу эту, о которой