– У меня было три единицы оружия. Разрешено перевозить до пяти. Я ничего не нарушил.
– Разрешение есть?
– Лицензия есть. Документы на всё оружие есть.
– Разрешение есть? – он снова повышает голос и начинает вставать, нависая надо мной.
– До пяти единиц разрешение на перевозку не требуется.
– Не требуется? – он орёт мне прямо в лицо, – Это мы сейчас разберёмся!
Майор багровый и задыхающийся с грохотом отодвигает свой стул и идёт к выходу. Стальная дверь гулко хлопает. С обратной стороны гремит замок. Я остаюсь один.
Черная дверь. Тишина.
Меня зовут Вадим Мохов. Тридцать восемь лет. Рост метр девяносто три. Вес около ста двадцати килограмм. Я вообще не эталон современного мужчины – не ношу бороду, не хожу в барбершоп и спортзал, не играю в приставку. Жена говорит, что я старше своего возраста лет на сто. Мне кажется, что она приуменьшает. Откуда в машине оружие?
Я смотрю на чёрную дверь.
Зачем мне столько оружия?
Когда долго смотришь на чёрный предмет, он может изменить свой цвет…
Что значит зачем? Я болен оружием. Я влюблён в оружие. В общем, оружие моё хобби. Только в тысячу раз больше, чем хобби. Люблю ли я что-то больше чем оружие?
Да. Свою семью. Я помню, что оставил в машине шоколад для дочери, а потом…
Я опускаю глаза и смотрю на кольцо на своей руке. Силюсь вспомнить – где они сейчас? В животе просыпается тревожный червячок. Кажется им нужна помощь? Берусь за кольцо указательным и безымянным пальцами и начинаю его крутить – ощущения туманные и далёкие. Я нужен им, но почему я здесь? Тревога нарастает. Поднимаю глаза, но… черной двери нет. Нет всей стены. Вместо этого я вижу закатное небо. Окрашенные красным облака, тёмные силуэты деревьев. А из-за горизонта прямо ко мне летит вертолёт. Сейчас его ещё еле слышно, однако время подчиняется моей власти и вот он всё ближе и ближе. Вместе с его гулом нарастает уже не просто тревога, но страх. Он захватывает меня всего. Я открываю рот, что бы кричать от этого страха и… делаю вдох.
С моего лица поднимается муха, я слышу её жужжание вокруг моей головы, она делает круг и снова садится мне на щёку. Я в омерзении хочу дёрнуть головой. Но не могу – шея жутко затекла. Пытаюсь поднять руку и перевернуться и тут острая боль пронзает меня от правой ноги до самого затылка.
– Чё-ё-ё-ёр-р-р-рт… – от боли у меня перехватывает дыхание.
– Тихо… тихо… – слышу рядом.
Текут секунды. В голове вскипает земля, рвутся к небу вулканы. Их лава стекает по безвольным складкам мозга в океаны под моей головой и, охлаждаясь, смиряет боль. Её острота спадает и я медленно делаю вдох…
– Тише… Я перетянула ногу… чтобы не было такой кровопотери…
– Медсестра? – я пытаюсь говорить, но сухое горло выдавливает только беззвучный шёпот.
– Училась полтора года… и бросила.
– Жгут… умеешь накладывать.
– Умею.
– Как з… звать как?
– Александра.
– Шура.
Наверное