La ternura de caníbal. Víctor Álamo de la Rosa

era del todo cierto. Unir al carrusel de esponjosidades que era su cuerpo la suavidad del jabón en mis manos y volver a comprobar la ductilidad de las carnes era un regalo de los dioses soberanos, envidiosos allá arriba en el Olimpo. Delicia, indudablemente, celestial. El agua sobre las dunas abriéndose camino, buscando surcos, grietas sabrosas.

      —Pero no me mojes el pelo.

      —Está bien. El pelo no.

      —Promételo —ordenó.

      —Te lo prometo. Te mojaré todo lo demás.

      No pienso decirles que volvimos a hacer el amor bajo la ducha, el amor vertical. No pienso contarles que me puse detrás y me agarré a sus pechos. Ni les diré que hinqué toda la sangre del músculo que yo era en ese momento en su pasadizo memorable, subterráneo luminoso, resbaladizo, calor del sol agarrado a la arena de la duna.

      Me gustas cuando hablas para pedir más. Dímelo otra vez. Me gustas cuando te aprietas contra mí en busca del rebote. Me gustan todas esas insignificancias, ese lunar, ese rinconcito de la piel, ese pliegue de la oreja, ese peso exacto del pecho que tengo en mi mano, pequeñeces donde sin embargo se solidifica la felicidad, ese caminito que hay que hacer a diario, dejando migas de pan para después encontrar siempre la salida del laberinto, sobre todo si nos metemos en líos. Así debería ser. Así nos lo enseñaron Teseo y Ariadna porque siempre hay un Minotauro, un monstruo furioso, aunque no tenga cabeza de toro sino fauces gigantescas y grito asustador y disparo certero.