Eight Ball Boogie. Declan Burke

Meile weiter, die ich durch einen dunklen Tunnel aus Nadelbäumen zurücklegte. Ich holte Herbies Digitalkamera aus dem Handschuhfach und joggte zwischen den Bäumen hindurch zurück.

      Die Dämmerung brach an, dichtes Schneegrieseln setzte ein. Der Picknickplatz wurde auf drei Seiten von dichten Kiefern eingerahmt und auf der vierten Seite von der Straße begrenzt. Ich konnte zwei Picknicktische ausmachen, eine überquellende Mülltonne und den Volvo, der auf der anderen Seite der Lichtung parkte, was so idyllisch aussah, dass ich es kaum ertragen konnte. Drei Pfade führten zwischen den Bäumen hindurch zum Hughes Point, von dem man über den See hinweg bis zur Stadt blicken konnte.

      Ich schlich zurück hinter die Bäume, machte ein paar Aufnahmen vom Auto und überlegte, ob ich einen der Pfade nehmen sollte, nur um mal auszuprobieren, ob das Glück mir weiterhin hold war. Ich entschied, dass ich es nicht erzwingen wollte, als ich hörte, wie sich auf dem Weg hinter mir knirschende Schritte näherten. Es war die Eiskönigin, die sich einen malvenfarbenen Seidenschal um den Kopf gewunden hatte, um ihr Haar zu schützen. Der Mann trug eine schwere Tweedjacke, olivgrüne Gummistiefel und hielt einen Regenschirm in der Hand gegen den Schneeregen. Ich hockte mich hinter einen dicken Baumstamm, richtete die Kamera auf den Pfad und machte ein paar Aufnahmen.

      Sie gingen knapp zwanzig Meter entfernt vorbei, der Wind sorgte dafür, dass das, was sie sprachen, in Richtung Straße geweht wurde. Ich bemerkte ein paar rötlich verfärbte Wangen und einen Schopf grauer Haare unter der Schirmmütze. Das hätte jeder sein können, sogar der Papst oder eine Dragqueen, die sich noch nicht ganz in ihre Rolle gefunden hatte.

      Sie gingen über den Picknickplatz auf den Volvo zu. Die Scheinwerfer flammten auf und beleuchteten die Bäume, hinter denen ich mich versteckte. Dann war er verschwunden. Ich rannte zwischen den Bäumen hindurch zum Golf und stieß nur ab und zu mit dem Gesicht gegen einen Stamm, aber trotzdem war keine Spur mehr vom Volvo oder dem Mercedes-Cabrio zu sehen, als ich den Parkplatz am Flussufer wieder erreichte.

      Es war eine echte Pleite, eine von den vielen in der endlosen Liste von aufregenden Ermittlungen, durchgeführt von Harry J. Rigby, Experte für private Ermittlungen.