C'est la vie. Peter Turrini

      23.

      Mit vierzehn Jahren habe ich den Komponisten und seine Frau kennengelernt. Ich habe ihm meine literarischen Frühwerke gezeigt, die ziemlich lächerlich waren, aber er hat sich völlig ernsthaft mit mir auseinandergesetzt. Ich verdanke diesem Menschen sehr viel. In seinem gastfreundlichen Haus lebten damals zwei Schriftsteller. Der eine war gerade mit seinen Dialektgedichten bekannt geworden, er war besonders freundlich zu mir. Der andere, der völlig mittellos und unbekannt war, sagte ständig, er würde früher oder später den Nobelpreis bekommen. Er hat mich nie beim Namen genannt, er sprach von mir immer nur als »der dicke Tischlerbub«. Viele Jahre später, kurz vor seinem Tode, habe ich erfahren, daß er ein paarmal in der Werkstatt meines Vaters gewesen ist und ihm bei der Arbeit zugeschaut hat. Mein Vater hatte ein absolutes Gefühl für Form. Er konnte einen Kreis mit der freien Hand zeichnen, und man konnte diesen Kreis mit dem Zirkel nachmessen.

      24.

      Der dicke Tischlerbub soll herkommen. Verstehst du mich, oder kannst du mich nur stumpfsinnig anstarren? Du bist nicht ungefährlich. Bei jedem kann ich sagen, wie sein Leben weitergeht, aber bei dir weiß ich einfach nicht, was in deinem fetten Kopf vor sich geht und welche Dinge sich in diesem faßartigen Körper angesammelt haben. Fleisch und Blut kann es nicht sein, sonst würdest du deinem Alter entsprechend in einer Toilette hocken und onanieren. Dein Blick stört mich. Ich glaube, die einzige Möglichkeit, dich loszuwerden, ist ein Unfall. Du müßtest von einer Straßenwalze überfahren werden. Dein fetter Körper und dein ebenso fetter Kopf müßten zerplatzen. Geh weg von hier. Geh mir aus den Augen. Geh auf die Bundesstraße. Laß dich von einer Walze überfahren. Sofort!