чей реет султан среди черных фигур
над полем, где замертво падает тур?
Победа рванулась из смертного зева,
но где королева? Ах, где королева моя?
По диагонали
Два часа уже идет война,
но не важны сроки обреченным,
на доске осталось два слона
– я на белом поле он на черном
и шагаем по тропе войны,
недоступней, чем сады Непала -
хорошо, что мы с тобой слоны,
а слоны не ходят как попало…
Но столь же прям размах углов, двуцветен столь же,
среди кивающих голов моя всех больше,
вас грызла ненависть к врагу и гибли вы же -
средь спин, согнувшихся в дугу моя всех выше…
Вновь из всех возможных заварух
мною собственный маневр взлелеян -
хорошо, что слон не то, что рух:
слон в поступках не прямолинеен,
но бойцы, шагая вразнобой,
смело топчут расписные пятна -
если слон и протрубит отбой,
здесь никто не поспешит обратно…
И столь же много трачу слов и тщетно столь же,
среди кивающих голов моя всех больше,
на каждом сделанном шагу пугаясь мыши,
средь спин, согнувшихся в дугу моя всех выше…
Может, замыслы мои глупы,
но ведь может это быть, послушай,
что их деревянной скорлупы
я воздвигнусь всей своею тушей,
осень в джунглях – не сезон охот,
черный воин, брось копье, не мешкай,
потому что, позабыв свой ход,
ты теперь уже не будешь пешкой…
Но столь же облик мой суров и жалок столь же,
среди кивающих голов моя всех больше,
вам страшно было на бегу – но пали вы же,
средь спин, согнувшихся в дугу моя всех выше…
Вновь и вновь мечтая об ином,
черномастного минуя братца,
вижу я – не стоит быть слоном
и не стоит даже называться…
Пять часов уже идет война,
свой последний час мы встретим вместе -
на доске пока что два слона,
и, конечно, короли на месте…
Короли
Нет, не слабы короли, не жестоки,
просто их изобрели на Востоке,
где, усиливая властные чары,
вкруг правителя стоят янычары.
Кто живет огнем атак, а не саном,
может стать ну разве так – альфирзаном,
гром побед иль пораженья махина -
не шагнет король за сень балдахина…
Не смутят его насмешки,
что он может меньше пешки,
по доске подошвой войлочной пыля,
и влекут, терпя удары,
две квадриги и три пары
триумфальную повозку короля…
Рад бы он и сам жить славой иною,
но решают там, у нас за спиною,
длань взлетает над ареной дощатой,
и довольствуйся смиренно пощадой…
Слишком скоры игроки на расправу,
ведь сражаются полки не за славу,
за границы