Белуха. Выпуск № 6. Виктор Васильевич Свинаренко

ласкаться звуками —

      всё одно, докоснусь я строками,

      обоняй же: тебя баюкаю

      как младеницу бездноокую

      и прочувствуете навряд ли вы:

      /лишь один испытал вкус той крови я/

      на любви моей непонятливой

      не поставить вовек надгробия

      Тот день, которого не жду

      Тот день, которого не жду,

      С меня, как нелюдь, как мздоимец,

      Ежеминутно тянет мзду.

      Я столько вынесу… И вынес.

      Тушую память, как жена,

      Которую не красит басма.

      Ведь память вся заражена.

      Я столько понял… И напрасно.

      Скатившись с пика, утонул

      На дне карьера кучкой щебня.

      Не дрогнет полумесяц скул.

      Я так тебя любил… Но тщетно.

      Шторм

      Знаешь, с тех пор как утратил способность согреться,

      без спазмов под рёбрами, чаянья, что фаворит,

      я погружаюсь стрелой с головой в непотребства,

      наверно, в надежде, тебя отыскав, повторить.

      Снова посуда разбита, по курсу обломки,

      той ненасытной старухой сижу у волны,

      бьются подруги её монотонно об лодки.

      Я заблудился, не чувствуя больше вины.

      Море шумит, отбиваясь от сонного ливня,

      звуки доносит немыслимо издалека,

      рядом Тамань, и блеснёт в темноте заунывно

      еле заметный и беглый фонарь челнока.

      Всюду ныряют в воде незнакомые лица,

      трение тел порождает безжизненный скрип,

      моря поверхность так мраморно—чисто червится

      от бледных людей, как от страшных, причудливых рыб.

      Может быть, просто вставать по утрам не хотели,

      или, как всем нам, наскучили эти дела —

      словно беспечных младенцев в большой колыбели,

      сети качают не нужные больше тела.

      Время сотрёт остроту прежних встреч, тем не менее

      не оправдание – рваные раны в судьбе.

      Знай, что любое шальное в ночи дуновение

      с моря

      мне напомнит о тебе.

      Здесь

      любой злодей здесь пацифистом

      всё ж стать смог,

      здесь не пройти, не поцепив нас

      на сапог,

      здесь так открыто не осклабишь —

      креп надень:

      ты, как и все, под сенью кладбищ

      только тень,

      и этот день у жизни отнял

      на пустяк,

      но есть приметы, что сегодня

      всё не так,

      над грудью только мёртвость мяты

      мочит дождь,

      и вот сегодня до меня ты

      не дойдёшь,

      на камне «Господи, помилуй!»,

      иней, плащ…

      – Ты не ходи мне на могилу

      и не плачь.