Вечный двигатель смерти. Марина Серова

случайно, – добавила я. – Если очень торопились.

* * *

      Перед уходом я решила осмотреть помещения более детально.

      В комнате Елены царил абсолютный хаос. На всех поверхностях лежал заметный слой пыли. Кое-где стояли чашки с недопитым чаем. В кресле я увидела ком из выстиранного, но не глаженого белья. Взгляд упал на столик с косметикой, и вот тут все было иначе. Нет, бардак никуда не исчез, но кремы, лаки для ногтей и флаконы с духами были как на подбор брендовыми.

      Тут же стояла рамка с фотографией. Красивая женщина с темными короткими волосами улыбалась фотографу, приподняв обнаженное плечо. Этакая француженка, и кадр случайно подловлен во время прогулки по солнечному Парижу.

      Очевидно, это и была Елена Соломко, но уточнять у Горелова я ничего не стала.

      Напоследок я подошла к окну. Стекла плохо пропускали свет. Их не мыли года три точно.

      Горелов все это время стоял в коридоре. В комнату Елены он заходить не стал.

      – Ведите дальше, – попросила я. – Вы тут лучше меня разбираетесь.

      – А что вы все-таки ищете, Татьяна? – глухо спросил он.

      Я была готова к его недовольству. Моя работа выглядела для него бесцеремонным любопытством, а многие действия были лишены смысла. Ему казалось, что я просто глазею, изображая серьезную мозговую деятельность. Не работаю. И не имею никаких прав тут хозяйничать.