Жаль, что сегодня выходной. От меня сегодня была бы польза. Активность зашкаливает, только деть ее некуда. Ну, значит посвящу этот день себе любимой. Только вот чем бы себя порадовать, куда вложить тот драйвовый заряд энергии? Может сходить на какие-нибудь курсы? Неее. Морщусь, выпячивая нижнюю губу. Пустая трата времени. Почитать книжку? Занятие хорошее, так и поступлю. Остается только выбрать, чтобы почитать. О, и можно заглянуть в парк, надо написать Алексу:
№ 0177998 (Я):
«Привет. Я сегодня хочу погулять где-нибудь в парке. Ты как?»
От № 0009231 (Алекс):
«Привет. Согласен. Куда отправимся?»
№ 0177998 (Я):
«Как смотришь ,чтобы пройтись по Центральному парку в Нью-Йорке? Давненько там не были. Или может по парку Гуэль в Барселоне?
От № 0009231 (Алекс):
«Давай в Нью-Йорк, там сейчас должно быть красиво».
№ 0177998 (Я):
«Надеюсь. Тогда встречаемся на порте парка в три. Пойдет?»
От № 0009231 (Алекс):
«До связи».
Отлично, а сейчас в библиотеку.
Библиотека в Пространстве − это целая галактика виртуальной литературы и знаний. Это единственное место во всем Пространстве, да повсюду, где можно найти нужную информацию. Бумажные издания, к сожалению, не продаются и не выпускаются, исчезли все независимые издательства, и бьющиеся за правду, репортеры и их статьи. Новых книг стало совершенно ничтожное количество. Всё публикуется только в Пространстве и соответственно только после получения допуска на публикацию в определенном порте. Даже испарились странички, сайты, личные блоги, и всякая такая беллетристическая, художественная мелочь, которая наполняла раньше нашу жизнь. В прошлом было слишком много информации, целые необъятные тонны знаний, тонны одной и той же информации, насыщенной комментариями и мнениями людей. Всего этого больше нет. Лишь голая информация и ничего кроме. Только одна единственная библиотека знаний. Странно, что знания можно добыть в одном единственном месте. Говорят, что бумажных книг вообще не осталось, что все они были преобразованы в виртуальные версии, загружены в Пространство и хранятся теперь только здесь. Дико это, и как-то даже страшно от происшедшего и уже констатированного факта. Но в тот момент, когда все книги собирались в одном единственном месте, управлять которым могут только верха, мы были заняты собой.
Собой и только собой.
А я любила бумажные версии. Держать их в руке, чувствовать их вес, их запах. Чернила, при покупке дешевых изданий, оставляющие следы на руках. Бывало, попадались очень старые экземпляры книг, найденные как сокровища в библиотеке или же у бабушки в закромах. Я могла представить, сколько же людей ее держало до меня, представить, что они думали, когда ее читали, понравилась она им или нет. Помню затертые, пожелтевшие, я бы даже сказала, загоревшие странички плотной бумаги. Иногда в них прятались записки или засушенные цветы, хрупкие отпечатки прошлого. Аккуратно дотрагиваешься до цветка подушечкой